jueves, 20 de diciembre de 2007

Sigfredo Ariel (Santa Clara, 1962)


Sigfredo Ariel Pérez-Guedes
(Santa Clara, 31.10.1962)

Poeta, narrador, ensayista, dibujante, guionista de radio, cine y televisión, productor musical.

Desde hace veinte años trabaja en la radio y la televisión cubanas, escribiendo y dirigiendo programas culturales.

Ha publicado artículos, ensayos y entrevistas sobre estos temas en revistas especializadas de varios países. Poemas suyos han sido traducidos al inglés, alemán, ruso, italiano y francés. Aparece en numerosas muestras y antologías de la poesía cubana contemporánea.

Ha recibido los premios de poesía El Caimán Barbudo (1985 y 1988), Premio Abril (1990), Premio La Gaceta de Cuba de Poesía (1995), Premio UNEAC de Poesía (1998 y 2005), Premio Nacional de Poesía Nicolás Guillén (2002). Premio Nacional de la Crítica (2002 y 2006), Premio Internacional ULCRA del Audiovisual Latinoamericano (México DF., 1990), Premio al mejor guión inédito en el XVIIII Festival de Cine de La Habana de 1997 y, en ese propio año, la Distinción Por la Cultura Nacional. Recibió en 1999 la Medalla conmemorativa Fundación de la Ciudad de Santa Clara.

OBRA PUBLICADA:

  • Algunos pocos conocidos,Ediciones Unión, 1987 (Premio David - UNEAC 1986).
  • El enorme verano, Editoria Abril, 1995 (Premio Pinos Nuevos).
  • El cielo imaginario, Ediciones Vigía, Matanzas, 1996.
  • Las primeras itálicas, Miguel Gómez Editores, Málaga, España, 1997.
  • Hotel Central, Ediciones Unión, 1998 (Premio UNEAC de Poesía "Julián del Casal" 1997).
  • Los peces y La vida tropical, Editorial Letras Cubanas, 2000.
  • Manos de obra, Editorial Letras Cubanas, 2002 (Premio Nacional de Poesía Nicolás Guillén 2002).
  • Born in Santa Clara, Ediciones Unión, 2006 y 2007 (Premio UNEAC de Poesía “Julián del Casal “ 2005, y Premio Nacional de la Crítica 2006).
  • Cielo imaginario (2008).

Actualmente reside en La Habana.

( Dirección de correo electrónico: siariel@cubarte.cult.cu )



Del pariente mambí
..............................................para Luisa Campuzano

Ha sido el propio General, señora,
quien me ha encargado plantar entre las cosas
olvidadas de su closet algunas de las cartas
que escribí mientras estuve entre
apetitos y horizontes familiares vueltos
hace tiempo niebla.

Soy Leopoldo, el tío jovial
desconocido suyo, mensajero del árbol
que hizo fuerte la manigua, una marca
en el aire olvidadizo, si prefiere, de sombra.

Hallará mis nuevas señas en palabras habladas
o en palabras de tinta que pondré —también
por voluntad de nuestro común antepasado
aborrecido— desde la gran penumbra donde
los clásicos descifran sus propias escrituras:

Ajedrez grabado en mármol, transferido
por manos de copistas en papeles bizarros
que envolvieron momias o cubanas crónicas
de amor amarradas con cintas en el cielo
de un closet, oscuridad que ama.


Un lugar, una forma
........................................................en Matanzas

Algún lugar tiene forma de calle
con quinientos escalones desiguales.
Nunca supe su nombre, no he vuelto por ahí.
Al final está el río, en el comienzo
una arenosa ruina.

Allí pusieron una luz y un cuerno de altavoz.
Nos sentamos en el piso, tú leíste
unas líneas del amigo suicida.
En un momento mencionaba a Caibarién
playa republicana donde vi siendo niño
los senos de una joven por primera vez.
Regresaste temblando al escalón
las finas manos frías.

A un lado y otro
cocían sus pescados las familias sumidas
en sus televisores con los cuales
la farmacia, el aserrío o la empresa del azúcar habían retribuido su trabajo ejemplar.

En una de aquellas casas merodeaba
el fantasma de Heredia, en otra
el del poeta Milanés según dijeron.
Otros bardos menores volaban también
en el vapor de las comidas.
Pienso yo.


En Guadalajara, Jalisco

La calle no se hizo para que tomes
cerveza y hables de poesía, la calle
no se estira alrededor para que asomes
tu cabeza de muchacha. La calle

que conduce al monumento
de los niños héroes es la misma de Sears. Un lento
prójimo conversa con otro mejor disciplinado
en artes de la contemplación (contemplo

las palabras de sus bocas saliendo
escritas en un rollo de papel como
conversan los santos parlanchines en los templos
góticos). Tomo
aire, no aliento, comprendo

o disimulo como Carlos Varela, como un gnomo
digamos, por ejemplo.


Los peces

A menudo me he dejado llevar por la corriente
agua de la ciudad, agua que filtran
los gajos de la menta.
No era un perseguido pero me perseguían
he servido de abono
caminado
la ruta que entonces alumbraban
los pequeños pescadores clandestinos.

Las perlas de tu boca, las perlas del danzón
eran de agua
y estaban en el agua como yo.

Quizás he visto todo
por el ojo de una res.

Y nuestra carne es roja y bien condimentada.
Y en las púas pondrían a secar nuestras cabezas
cortadas a ras —como la del bautista—
pero sin solemnidad
ni los ojos abiertos como tazas volcadas.

Llévala hielo acuéstala ave fénix
pájaro de aquí ve picoteando su corazón un poco
y busca escarba transfigura
un grano de madera dulce aún
no vulnerado aún por el descuido.

ooOoo

Quizás estamos en el globo de sus ojos.
Transcurrimos tal vez por sus antiguos cuerpos.

Gravitamos en el cielo de sus bocas
en la tensión del músculo nadamos
y hemos sido su ejército desde el origen.

Quién sabe no sea útil para mí
caer bajo el filo de su arado tantas veces.

Nuestros dioses fueron dispersados
en una edad incierta
huyen todavía entre las tantas noches
en que nadie vino
/a traer a preguntar
a guarecerse aquí.

Tal vez cueste demasiado sostenerse en pie
no es tierra firme.

ooOoo

Yo no soy la conciencia
ni siquiera la inconsciencia
entiendo la mitad de esas noticias de África.

Ningunos ojos sino los míos
ahora beben de esta visión encantadora.
Yo debía estar solo en esta dulce soledad
como Manfredo.

He aprendido a nadar
sobre el tesoro del agua paseé a caballo
me ha tumbado el aguardiente
bajo frutas maduras

he sido el mayoral y el sable
en la maleza que nos desconocía:
gente sin tino en el desorden
me he dejado llevar por la corriente
un cuchillo en la faja del baile popular
en la cervecería
bailarines saludando con delicadeza
luego un hombre y su mujer
desayunando en paz.

He aprendido a nadar
traje un cervato para altos sacrificios
Juan hijo de Juan
nací una noche en que los bares cerraron
por temor de la guerra.

ooOoo

Hice blanco en esturiones de paño
dorados saludables pargos
del espíritu
y roncos jóvenes
y jóvenes serruchos
ni siquiera tenían alma
sino esperma goteada y largos
huesos de harina
Hombres con alas cazadores como yo
fértiles como salidos de la Biblia
bailaban en las márgenes del río
del brazo de sus hija vírgenes
con ojos de carbón
entonces creo
no vi más.

ooOoo

Habrá quien de estos versos saque una canoa y
entre al mar pues ya he sentido en mi espalda su
callado impulso y siempre habrá quien de estos
versos edifique una tarde incomprensible para mí
entre sus desconocidos en lugares que no veré
rodeado de palabras que serán extrañas y siempre
habrá quien suponga la nada de estos días y trate
de cortar con un cuchillo esta rueda de humo.

ooOoo

Ha vuelto a ser octubre muchas veces
punteros de átomo, navíos
escapes de amoniaco
nos han acorralado como estacas
no he prestado atención.

Tras las canteras
y el rastrojo oliva de los pastos
no se verá la costa
llamada Caibarién por un vaho de indios.

Y me he dejado llevar
o me han traído

y he llegado hasta aquí
remontando
la tierra apisonada
por infinitos bailes.


La luz, bróder, la luz

Mirar caer la nieve en la oficina de registro
cuando uno es la señal con un pañuelo, un sauce
que huele a mar del trópico, un animal aislado.
Pudiera caer ahora mismo la nieve sobre los edificios
en copos graves
pudiera morirme si me viera en una cerrazón
que tumba la cabeza
hasta las manos de los padres
que esperan sentados en un parque
y que no saben nada.

Un hombre quitaría con una vieja pala esta ceniza.
Vagamente regresa a aquel lugar
donde llovía detrás de la cabeza
cuando tuvo otro nombre y una cicatriz en la barbilla
y era hipócrita y humano
como un pobre diablo.
Bebía en los circos de ocasión
y tenía el bolsillo repleto de llaves inservibles
y un temor absoluto de la soledad.
Seré yo mismo acaso si fuera tenedor de libros
o fuera neerlandés y conociera la magia
y si en el extremo de mi vida la nostalgia
me pasmara las manos sobre el hielo.

Job pudo reposar sin violentarse
sobre este caracol marino
y las sabanas pudieran estar llenas de alfalfas
o de termas brillantes o de casas de troncos.
Quiénes seríamos entonces / calle abajo
acaso compraríamos el periódico de la mañana
cayéndonos de sueño
y las mandarinas y el pan dulce.

Estos años románticos los querrán los hijos de los hijos
y buscarán la letra en el registro, nuestros discos
los papeles sucios.
Voy a morir sin ver la nieve
qué hubiéramos adelantado bajo la nieve harinosa
esa pequeña aventura en nuestra luz:
el paso de un astro, la carrera de una estrella.

Estos días van a ser imaginados
por los dioses y los adolescentes que pedirán estos días
para ellos.
Y se borrarán los nombres y las fechas
y nuestros desatinos
y quedará la luz, bróder, la luz
y no otra cosa.



lunes, 17 de diciembre de 2007

Odette Alonso (Santiago de Cuba, 1964)


Odette Alonso Yodú
(Santiago de Cuba, 23.01.1964)

Poeta, narradora, ensayista y promotora literaria.

Es Licenciada en Filología. Miembro de la Red de Escritoras Latinoamericanas (RELAT); de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC); y de la Unión de Mujeres Escritoras de las Antillas (UMEDA). Actualmente es editora de la Dirección de Publicaciones de la UNAM.

Ha publicado los poemarios:
Enigma de la sed, Cuba, 1989.
Historias para el desayuno, Cuba, 1989 - Premio "Adelaida del Mármol" 1989.
Palabra del que vuelve, Cuba, 1996 - Premio Pinos Nuevos de poesía 1996.
Linternas, Nueva York, USA, 1997.
Onírica, última función, 1999
Visiones, México, 2000.
Insomnios en la noche del espejo, México, 2000 - Premio Internacional de Poesía "Nicolás Guillén", México, 1999.
Antología cósmica de Odette Alonso, México, 2001.
Diario del caminante, México, 2002.
Cuando la lluvia cesa, España, 2003.
El levísimo ruido de sus pasos, España, 2005.
Escombros del alma, Francia, 2011.
Manuscrito hallado en alta mar, México, 2011.
Vísperas del fuego, México, 2011.

También ha publicado el libro de relatos Con la boca abierta, España, 2006; y la novela Espejo de tres cuerpos, Quimera Ediciones, México, 2009.

Es la compiladora de la antología Las cuatro puntas del pañuelo. Poetas cubanos de la diáspora, proyecto que obtuvo uno de los Premios 2003 de Cuban Artists Fund (Nueva York); publicada con el título “Antología de la poesía cubana del exilio” por Aduana Vieja Editorial, Valencia, España, 2011.

Ha sido incluida en numerosas antologías de poesía y narrativa. Textos suyos aparecen en diversas revistas y páginas de Internet.

Reside en México desde 1992.

( Dirección de correo electrónico: odette_alonsoyodu@yahoo.es )


BALCÓN AL MAR

Llego a tus costas
como al reverso menos cruel de la moneda
y tengo todo el tiempo para amarte
aunque el amor no sea más que alguna carta
a veces una espera.
Me desvisto en el muelle
me deslumbro
tiendo mi mano para hallar otra respuesta
y allí estás tú
allí vuelvo a encontrarte
toda tu firma voluntad sobre mis huesos.
La Habana
al otro lado
es una mancha
una extensa muchacha de luces en la espalda
siempre llena de veredas y centauros.
Porque no soy igual a los demás es que te amo
cuando la muerte es una rosa de los vientos
un golpe de suerte
una limpia palmada sobre el hombro.
Porque no soy igual a los demás es que te canto
que asciende mi canción buscando un puerto
un balcón frente al mar
donde dejar mi mano
donde dejar toda mi voz a buen recaudo
sobre el reverso menos cruel de la moneda.


SANTIAGO DE CUBA

Mis pies han vuelto desnudos
al hosco palpitar de los senderos
una huella reseca sobre el fango
donde una mano ayer echó la maldición.
En la pared mohosa se refleja el contorno
de los flacos arbustos ya sin hojas.
Como una cicatriz
los rieles del tranvía parten la calle en dos
una suave pendiente los arroja hacia el mar
con destellos que ciegan.
Allí están las amigas
bajo la sombra calma
sudor entre los dedos
caricia apenas que presagia el beso.
Allí están los muchachos riendo a carcajadas.
Allí estoy yo
tomada de sus manos
y la tarde es un juego de penumbras que descienden.



LEJOS DE CUBA.


....................................................................A Dagmar Muñiz y Doan Manfugás

No son largos sus dedos
al menos no tan largos
como la suerte que dibuja un océano
entre ella y las calles del Vedado
entre ella y el diente de perro en 16
entre ella y la palabra entonces.
La mano una caricia sobre el negro y el blanco
sobre el hedor sin fondo del Almendares seco
sobre los techos de Cubanacán.
"Como la rosa como el perfume
así era ella"
son y guajira en el aire extranjero
contradanza y montuno en la melancolía
de un amor que se hizo ajeno en 12 y 23
y de otro amor resucitado en la calle Concordia.
"Como lo triste como una lágrima
así soy yo"
el ceño se contrae
nota a nota se desgrana el clarinete.
El pie redobla el ritmo
e inaugura otra espera
otro pozo en la fuga y en el pecho.
"Como lo triste como una lágrima
así soy yo".


INSOMNIOS EN LA NOCHE DEL ESPEJO

Como sombras danzantes saliendo del telón
azules los anillos te atenazan
bajo una lluvia espesa.
Era tibio tu cuerpo
arañas asesinas sobre los vidrios rotos
y el atrio de la iglesia donde jugaba un niño.
Voces lejanas alegres pesadillas
bailan sobre la inútil falange enfebrecida
colman como lamentos la noche del espejo.
La luz no será alivio
el sueño no vendrá.


LOS HÉROES Y LOS FANTASMAS

En un tiempo creía que mis héroes
no eran como los héroes de la patria
cabalgando sobre el lomo de la historia.
Creía en esos héroes
que fundaban la vida en sus guitarras
en el mural obsceno
con el ojo aguzado que ve el derrumbe detrás de los fantasmas
y predice.
Esos héroes sin hijos
no aguantaban la sangre en la garganta
y escupían verdades a diestra y a siniestra
sin esperar a cambio ni un aplauso.
Pude haber sido también uno de aquellos
conocí el agua fría
el alacrán sin nombre
la traición en la punta de la lengua.
Pude llenarme la cuenca de los ojos
de palabras aguerridas y tatuajes
pude firmar un par de manifiestos
mientras sentía en mi piel el filo de la espada.
Cuando el mar puso la orilla al otro lado
y apagó a golpes el fuego de los años
con el verde brillante y los perdones
fui el fantasma predicho
y nunca un héroe
ni siquiera un costal donde enterrar la espada.


S.O.S. (por si regresa abril)

Pudo haber sido un martes y un balcón colonial
fuiste llegando
breve
a mis zancadas
algún lugar de la ciudad abrió sus puertas
y luego ni relojes
ni miradas severas
tú podías estar en cualquier parte
y la ciudad poblarse de todos los milagros.
Si hubiera sido abril
siempre las flores
una sábana azul que levitara sueños.
A veces son tan breves los minutos
que la ciudad se puebla de todos los presagios.
Entonces tengo miedo
un miedo universal
a algún viento imprevisto
a que no quede nada
ni la noche.
Por eso se revienta mi granada de tiempo
y levanto adoquines buscando marejadas
porque en abril la lluvia no da tregua
y salimos convencidos de su influjo.
Bajo mi corazón
la ciudad se ha poblado de todos los secretos
como una alucinante primavera.



FÁBULA DE DOMINGO

El domingo no existe.
Todos saben por qué
pero no lo evitaron
y el domingo recogió sus pertenencias
toda su ropa limpia de cada tendedero
el brillo en los vitrales de cada mediopunto.
No llora su muchacha porque no tiene llanto
porque ya se ha secado
de tanto acariciarlo y que no exista.
Él que siempre fue un marido regresando
para sembrar un poco de calma sobre el pecho
él que fue siempre
al fin de la semana
el respiro profundo para empezar de nuevo.
Ahora se fue el domingo
el planeta es una cruz que se desploma
y se ha quedado viuda su muchacha sin llanto.


TANGO DEL SOLITARIO

Los solitarios danzan su eterna soledad
se hacen sombra en las calles
noviembre ese traidor
los ha olvidado
y Dios se vuelve torpe.
La casa es un disparo
una sombrilla azul.
No existe al otro lado el espejismo
cada quien es su espacio vital
su pobre puntería.
La casa empequeñece
se entrega como un manto
es un trofeo un escondite una escafandra
es una gota pura en la pupila de las madres.
Los solitarios danzan
es el minuto exacto para que abran la puerta
y se quede una mano a la intemperie.
Los solitarios danzan
y Dios se vuelve torpe.
Noviembre es un pedazo de amor que se derrumba.



EL EQUILIBRISTA

Ahí está la vida-cuerda floja y yo encima
muñeco de trapo
bruja sobre su escoba
luna tras el cristal
yo encima
brújula o caminante
saltando dinamita campo ardiendo
a cada lado del cordel.
Abajo están las fauces
los profetas
el mundo el equilibrio cuesta
abajo.
Qué va a importar el torpe manifiesto
las paredes las letras la endeblez de las uñas
la vida-cuerda floja nos sorprende
escogiendo entre el abismo
y el abismo
a sólo un paso.
Quizás si fuera la vida-hilo de Ariadna
la vida-manantial-rosa fugaz
pero es sólo la vida-cuerda floja
y hay un equilibrista
contemplando el espacio que se ensancha
al borde mismo de su impávida pupila.
Es tan sólo la vida-cuerda floja
y hay un equilibrista
que soy yo.

martes, 4 de diciembre de 2007

Jorge Bousoño (Guanabacoa, 1957)


Jorge Bousoño González(Guanabacoa, La Habana, 4.12.1957)

Poeta e Informático.

Graduado de Licenciatura en Cibernética Matemática por la Universidad de La Habana (1990), es representante en Cuba del movimiento cultural aBrace, cónsul de la palabra por La Habana en el movimiento POETAS DEL MUNDO, y asesor del Consejo Consultivo de la Unión Hispanoamericana de Escritores. Es, además, miembro de la Sociedad de Escritores Latinoamericanos y Europeos (SELAE), Italia, y del Círculo Universal de los Embajadores de la Paz, Suiza/Francia.

Ha publicado el poemario DE VIAJE, Latin Heritage Foundation, USA, 2011 ( ISBN: 978-0615581866 ); una compilación de los cuadernos:

De Viaje – Cuaderno primero (1984/1992)
De Viaje – Cuaderno segundo (1998/2002)
De Viaje – Cuaderno tercero (2003/2006)
De Viaje – Cuaderno cuarto (2007/2011)

Un segundo poemario, CONCLUSO PARA SENTENCIA, se encuentra en evaluación editorial, y lo componen a modo de secciones los cuadernos:

En una agenda que quiere vestirse de polvo
Herejía de precipicio
Prontuario cuántico (Aforismos, epigramas y pupilas urgentes)

Sus textos poéticos aparecen en las antologías:
• "Letras Derramadas", Bianchi Editores / Uruguay - Ediciones Pilar / Brasil bajo el sello aBrace, 2001 - español / portugués.
• "Maestros Desconocidos de la Poesía Contemporánea Hispanoamericana - volumen I", The Refined Savage Editions / USA, 2002.
• "Sensibilidades otoño-invierno", Alternativa Editorial / España, 2002.
• "Anaconda", Editorial Poetas de América / Canadá, 2003 - español / italiano.
• "Como ángeles en llamas", Editorial Maribelina bajo el sello de la Casa del Poeta Peruano / Perú, 2004.
• "La cósmica vereda de un poema", Asociación Latinoamericana de Poetas - ASOLAPO / Ecuador, 2004.
• "1ra antología histórica de poesía de la Academia Virtual Brasileira de las Letras", AVBL / Brasil, 2004.
• "Letras del Desamor", Bianchi Editores / Uruguay - Ediciones Pilar / Brasil bajo el sello aBrace, 2005.
• "Letras en Movimiento aBrace", Bianchi Editores / Uruguay - Ediciones Pilar / Brasil bajo el sello aBrace, 2006.
• "III Antología de Poesía -Entre Eros y Tánatos-", Asociación de Escritores de Mérida / Venezuela, 2006.
• "La Habana en Blanco y Negro", aBrace Editora / Uruguay-Brasil - Ediciones El Monje / Argentina, 2007.
• "Bendito sea tu cuerpo", Editorial Ventana Andina / Perú, 2008.
• "Palabra en el Mundo (Memorias del Festival Internacional de Poesía de La Habana 2008)", Colección SUR Ediciones / Cuba - Editorial El Quijote / Siria, 2009.
• "Antología homenaje a Miguel Hernández en su centenario", Colectivo Cultural Giner de los Ríos, Ronda, Málaga, España, 2010.
• "El libro verde de Cuba. Setenta poetas cubanos ante la naturaleza", Colección SUR Ediciones / Cuba - Editorial Gobierno del Estado de Tabasco / México, 2011.

Además, varias de sus obras han sido publicadas en diversas revistas y portales de Argentina, Brasil, Canadá, Chile, Cuba, Ecuador, El Salvador, España, Francia, Honduras, Italia, México, Perú, Puerto Rico, República Dominicana, Uruguay, USA y Venezuela; y han sido traducidas al francés, portugués, inglés e italiano.

( Dirección de correo electrónico: abrace.cuba@gmail.com )


en De Viaje - cuaderno primero, 1980-1992
FÁBULA

Hubo una vez
(mis neuronas escondieron el cuando)
un gorrioncillo que cayó del nido;
pequeño, solitario,
plegóse a la supervivencia.

Vio que en tierra firme
todos andaban por sus patas
y emprendió su trecho
torpe y lentamente.

Al cabo del tiempo
realizaba todas sus funciones
como cualquier terrícola.

Un día tornóse triste,
nostálgico, taciturno,
refugiándose en el rincón
de las hojas secas del bosque.

Desde entonces
no cree en lo que tiene,
lo que quiere, lo que puede;
está perdido, confundido.

No sabe mirar más allá,
al horizonte,
al inmenso cielo.

¡Despierta gorrión, que eso eres!

La vida es aún hermosa
cuando se busca a uno mismo:
se descubre
se sorprende.


FÁBULA (Réquiem)

Hay muchos que viven
………………………anhelando las ventajas de otros,
o alentándose con la posición
……………………………de los más desgraciados,
zambullidos en las comparaciones
no conforman un camino
………………………propio y original.

Las copias, copias son,
y las postales
……..................….........…-―a veces dan lástima―.



………………......................………a Aimee Vega Belmonte

A nte este viento que llega..
U ltrajando cortinas..............
N o brotan las lágrimas
.......

 P obre, pobre tiempo;..........
 I ntentas refugiarte. .............
.E ntre suerte o destino, y,....
.N ada podrás forjar              

.S i condenas al frío..............
.O tra vez la semilla................

 E sperar, soñar,.......  ...........
 N o me invadas melancolía,

T ragado por palabras........
I mposible germinar...........




en De Viaje - cuaderno segundo, 1998-2002
DESTELLO

Eras todo momento.

Eras siempre motivo para una fresca mañana
en pos de amaneceres.

Siempre motivo, todo momento.

Momento, tiene las alas de esta época:
esparce sus deseos sin saciar
o, sigue su paso
que más...

Motivo, retoma la brasa:
se siembra en tus veinticuatro horas
para hacer vibrar al más nítido sueño
…..........………………a todo el día a día rival.

Motivo.
Momento.

¿Eras?


SI VAS A VENIR


…...........................……….............Si me quieres, quiéreme entera,
………..…..................................….no por zonas de luz o sombra.”
. …………....................................………..[Dulce María Loynaz]

Cuando vengas a mí
sacúdete el camino,
con el polvo
deja el mundo como lo conoces
y se tú,
sólo tú desde el infinito
obra y gracia
natura espontánea.

Cuando llegues a mí
olvídate de azules príncipes,
de eslóganes y fetiches,
de credos y estereotipos,
de lujurias y enajenados.

Si, aun, vas a venir
palpita en tu mano
el sosiego de la risa y el llanto,
el valor de Alicia.



ARMAS DE PLAZA

…….....…….....…...........…...…a Eusebio Leal Spengler

A esta fiesta de natura extrapolada
llegan Obispo y Baratillo
los Oficios y la tímida Enna
O'Reilly y Tacón
………................................................................ ..(no precisamente de la ardiente flamenca)

….................―alfombras tejidas en piedra
……..........................estrellas colgadas de cada cielo
…...................................…..paraísos saludando tu cortejo principal
……...........................................rejas y vitrales que pierden sus catedrales
……………….…..después de danzar por siglos
………………................…..en nostalgias, alegrías, desasosiego―

contigo el descubridor y sus Capitanes Generales
...el Segundo Cabo y Santa Isabel
...el Templete y su venerada ceiba
...la altanera Giraldilla coronando la Real Fuerza

y si te sorprende el suspiro
de un buque en pos del descanso
allá, a lo lejos, nuestro padre redentor
vela sus mandamientos

¡vaya brindis con quietud y brisa

trinos de lenguas y trópico
abrazándome al instante
en mi nube de mármol!



SOLSTICIO DE INVIERNO

                                 .................................. "Con tantos palos que te dio la vida
….....….......……..y tú ..."
…………………….....................................................…...…….
[Fayad Jamís]

De tanto dar sin reclamo
dejé pasar la existencia
¿dónde está, señor espejo
mi más humilde presencia?

Cuan difícil transparencia
penetrando por mis versos
¿dónde está, ansiadas huellas
esa razón o universo?

A tanta entrega vertida
a tanta mano tendida
diluidas en el vacío

mi esperanza sigue alerta
aunque yo cierre la puerta
aunque me ciegue el olvido.




en De Viaje - cuaderno tercero, 2003-2006
PALABRA QUE ME PERSIGUES

Mi palabra irrumpe a trote
calle por calle

diestra presa al canto rodado
(incansable, humilde, desapercibido)

enrolada, a su izquierda
con la esperada y fugaz estrella
y toda su carga de pedidos desesperados

así es ella
vínculo y apertura

pero, por más, cuando parte en grupo
dice que es verso
hasta poema

perdónele entrañable poeta
(atrevimiento no amaina osadías)


Un día, la mar y yo
salimos a pintar vidas y
……con tantos trazos
amanecimos seres humanos

un día, la mar y yo
creímos estar muy solos y
comenzamos a hilvanar estrellas

las estrellas
…............................….........…(faros en el firmamento)
hacen su símil de islas perdidas por el océano

en la noche
todo puede perderse

hay quienes apuestan más
al espejismo del asfalto
que a las historias de su memoria

un día, la mar y yo
supimos que
…….a pesar de tanto tiempo con color a muerte
es posible la creación.


BITÁCORA DE MI PUPILA

Oleadas de pasado
…………………salpican el contén

ruedan las cónicas

el ocaso adolece
con su nocturno lleno de surcos
………….........………………………y pasiones

hay aves que cada época arrancó
otras quedaron

quien partió……pues……"
mano franca"

triste el que va
triste el que queda
……….....................................………….para negarse a sí mismo

tiempos de marejada fuerte
con tanta ráfaga de odio
……...............……………..de compra venta
……….....................…………..de timo y corrupción

¡hola contén!

tal como tú:
amando...



en De Viaje - cuaderno cuarto, 2007-2011

SEXTO SENTIDO

Es hora ya

….......de respirar
……….....................sin el olor a tu piel

…...de mirar
…………............................................................sin la cuestionada y fija picardía de tus ojos

…....de tragar
………..............................sin el sabor a tus labios

…..........de escuchar
…………...................................................................sin la incoherencia de tus cuentos mal contados

…..de palpar
..................……........................…..sin el deseo constante de tocarte
…………..……….......................................................................(de apretarte fuerte a contra pecho)

En fin, ...... es hora
de perderte en un poema.



en Herejía de precipicio, 2010-2011

ESTADO DE SITIO

                                                ....................""Surge la cicatriz que nadie ha visto nunca."
………………………………............................................……………[Roque Dalton]

El tiempo teje crestas

la bruma ... penetrando por los poros
crea escudos y máscaras

una mano puede ser efímero disfraz

la voz es un concierto impúdico de verbos
y salgo
a caminar por las calles mojadas

remar / con buena fe sobre cubierta
se va convirtiendo en riesgo:
encrucijada de laberintos

marcas de pasos quedan impregnadas en un latido
hasta el convite final
mientras el camino llora sus versos

(ante el espejo, bien tarde, se disuelven muros y sueños).



SACRIFICIO


          …………..............................……..Imaginé dedicarlo a Lennon
…........................………                  ........hacerle una Cita a Silvio

Los ángeles llegan
con su halo de versos
…....................…su estela de notas celestiales
para iluminar

cae la lluvia, se acorrala la luz
los ángeles llegan y…...a veces
tanta ausencia los desorienta
y equivocan el reparto de dones

hoy amaneció una paloma blanca
muerta en la vía

(¡ Pobre ángel !)



en Prontuario Cuántico (Aforismos, Epigramas y pupilas urgentes), 2007
CONCILIO

Timo
tergiverso
especulación
(se profana con dardos)

sed de venganza embriaga los sentidos
.........................................................................................(agentes de la subasta de almas
..........................................................................acechan todo tiempo)

se supone que las nubes
protejan mi cabeza

se supone que con sus lluvias
resanen las grietas

(sin la sumisión que reside entre claudica e impone
habrá un retorno para cordura
....... una cuna para razón).

¿qué haremos al final del arcoiris?


 

miércoles, 21 de noviembre de 2007

Roberto Manzano (Ciego de Avila, 1949)



Roberto Francisco Manzano Díaz
(Ciego de Ávila, 20.09.1949)


Poeta, ensayista, editor, promotor cultural y profesor.

Estudió magisterio en su ciudad natal, y es miembro de la Unión Nacional de Escritores y Artistas de Cuba.

Tiene veintiocho años de experiencia como profesor, treinta años de práctica literaria, y diez años de labor como editor y diseñador gráfico.

Trabajó en el Departamento de Literatura del Instituto Cubano del Libro, en el Grupo de Creación del Centro Nacional de Promoción Literaria, sito en el Centro Cultural Dulce María Loynaz, y como editor de la Editorial Extramuros, del Centro Provincial del Libro y la Literatura de Ciudad de La Habana.

Actualmente se desempeña como jefe de la redacción de Poesía de la Editorial Letras Cubanas, del Instituto Cubano del Libro. Además coordinó la tertulia EL CÁNTARO AZUL, extensión cultural del Diplomado HISTORIA Y PRÁCTICA DE LA CREACIÓN POÉTICA, del cual fue profesor y coordinador general en sus tres primeras versiones.

Ha impartido un gran número de conferencias y realizado recitales en espacios culturales diversos, nacionales e internacionales.

Ha obtenido múltiples distinciones nacionales e internacionales por su obra, como lo son: Premio Príncipe de Literatura de la Televisión Camagüeyana en 1996 y en 2005. Nominado para el Premio Reina Sofía, de España, por la Universidad de Camagüey en 1996. Premio Silvestre de Balboa 2004. Medalla Conmemorativa de la Ciudad de Ciego de Ávila 2004. Premio Candil 2005, Cotorro, Ciudad de La Habana, por su trabajo en la formación de jóvenes valores de la poesía cubana. Distinción Elegía Camagüeyana de la Universidad de Camagüey 2005. Premio Internacional de Poesía Nicolás Guillén, México, 2004. Premio Nacional de Poesía Nicolás Guillén, Cuba, 2005. Premio La Rosa Blanca de Literatura Infantil 2005. Finalista del Premio Internacional de la Revista Prometeo para libros publicados en lengua castellana 2007 con su libro Synergos. Finalista del Premio Internacional del Poesía para libros publicados en lengua española en el Festival de la Lira 2007, Cuenca, Ecuador, con su libro Synergos. Premio Samuel Feijóo de Cultura y Naturaleza por la Obra de toda la Vida, Sociedad Económica de Amigos del País, Cuba, 2007. Medalla Felipe Poey Aloy, Sociedad Económica de Amigos del País, Cuba, 2007.

Obra publicada:
Puerta al camino, Ediciones Ácana, Camagüey, 1992 (1era. edición)
Mito y texto de José Martí, Ediciones Ácana, Camagüey, 1996 - Premio Concurso de Ensayo Emilio Ballagas, 1995
Canto a la sabana, Ediciones Unión, Ciudad de La Habana, 1996 (1era. edición)
El hombre cotidiano, Ediciones Ácana y Ediciones Memoria, Camagüey, 1996
Pasando por un trillo, Ediciones Memoria, Camagüey, 1997 (1era. edición)
El bosque del alma, Ediciones Memoria, Camagüey, 1998 - Traducciones de poetas yemenitas con Abdulla Nasser Saleh
Tablillas de barro, Ediciones Letras Cubanas, Ciudad de La Habana, 1996 - Premio Pinos Nuevos 1993
Transfiguraciones, Ediciones Vigía, Matanzas, 1999 - Premio Milanés 1997
Tablillas de barro II, Ediciones Holguín, Holguín, 2000 - Premio Adelaida del Mármol 1996
El racimo y la estrella, Ediciones Unión, Ciudad de La Habana, 2002 - Premio 26 de Julio, 1993
Pasando por un trillo (poesía infantil), Ediciones Ácana, Camagüey, 2003 (2da. edición) - Premio La Rosa Blanca 2005
Encaminismo (Antología personal 1970-1999), Ediciones Ácana, Camagüey, 2005 - Premio Silvestre de Balboa 2004
Synergos, Ediciones Letras Cubanas, Ciudad de La Habana, 2005 - Premio Nacional de Poesía Nicolás Guillén, 2005
Poesía de la tierra, Editorial Ávila, Ciego de Ávila, 2005 - Edición definitiva de Canto a la sabana y Puerta al camino
Fogatas sobre el polvo, Ediciones Nave de papel, Quintana Roo, México, 2006 - Premio Internacional de Poesía Nicolás Guillén 2004, de México
Rapsodia de vivir, Ediciones Unicornio, La Habana, 2006
La hilacha, Ediciones Vigía, Matanzas, 2006
Pensamientos libres, Ediciones Capiro, Santa Clara, 2006
Canto a la sabana (edición especial del poema homónimo), Ediciones del Proyecto Sur, Ciudad de La Habana, 2007
Vector de intencionalidad y trabajo artístico (ensayo), Editorial Ácana, Camagüey, 2007
El relámpago en la espiga (décimas y sonetos), selección y prólogo de Teresa Hernández de Cárdenas, Editorial Oriente, Santiago de Cuba, 2007
Tablillas de barro (tríptico lírico), Ediciones Unión, Ciudad de La Habana, 2007
Synergos, segunda edición, Editorial Letras Cubanas, Ciudad de La Habana, 2007
Bienaventurado el árbol que camina, selección suya de los poetas de la primera edición del Diplomado, Editorial Extramuros, Ciudad de La Habana, 2007

Reside en La Habana.

( Direcciones de correo electrónico:
manzano@cubarte.cult.cu - poesia@icl.cult.cu )

…………………. .............http://www.robertomanzano.info/


Así a donde vamos a ir

Así a donde vamos a ir, si necesitamos tanto? Si todo se gasta un jolongo de algo, un tranvía de eso y de aquello, un triste diapasón de utensilios;

porque no hay manera, no basta con las manos, no basta con añadir los pies, las rodillas, los codos, los hombros, la cabeza;

no basta: siempre urge una prolongación, un abarque mayor o menor, una hendidura más larga, una extensión casi planetaria;

en cuanto se viene desnudos y desnudos nos marchamos, debíamos tener una desnudez intermedia, pero no es posible;

nos vamos entretejiendo, envolviéndonos, esposándonos, hilándonos y deshilándonos, oh Penélope;

y nos vamos alargando, demorando, sucediéndonos repletos de botones, bocinas, barrenas, oh Odiseo;

grandes son las alforjas de nuestro destino, crecen como los gajos de un milagro, pues vivimos de adminículos;

dependemos de los artesanos que se especializan, de las industrias que se especializan, de los países que se especializan;

toda nuestra libertad radica en el aceite, la sal, la tinta, el petróleo, el papel, el fósforo, el antibiótico;

toda nuestra existencia pasa como un hilo por el que trae el ajo, el distribuidor hidráulico, el mecánico de las imágenes y los dientes;

oh Edison, cómo es posible? hacia dónde vamos a ir si ya necesitamos de este modo? Hacia dónde, si somos tantos, y demandamos tanto?;

cuántas cucharitas de diversos tipos, cuántos cuchillitos para los pies, los panes, los pescados;

cuántos espejos y cremas, cuántas tenazas y esmeriles, cuántos títulos y expedientes, cuántos galones y planillas;

cuántas sogas y diademas, detectores y lentes, armas y bebidas, aviones y peinetas, espátulas y misiles;

y hemos olvidado los matices simbólicos del cielo, el sabor del rocío o de la yerba macerada bajo las caderas del amor;

a qué olían las costas de los ríos vírgenes, los langostinos de los arroyuelos, las manos de la amada dentro de las hojas del sasafrás solemne?;

fíjate bien, Tersites, que todo es agotable, insostenible, deleznable, expulsable, pero goza de un acabado perfecto;

fíjate que todo fosforece en líneas puras, pero es para un sólo golpe de boca o para el paréntesis fugitivo del mes;

qué se fizieron los ebanistas que levantaban aquellos muebles sólidos, aquellas mesas que atravesaban como barcos las aguas de los siglos?;

qué se fizieron los artefactos solos, que no formaban cadenas de cadenas, que eran inderivables unos de otros como zafados eslabones?;

oh Plutón, vivir para tantas cosas grandes y chiquitas, urgentes y bellas, frágiles y mancomunadas, terminables y extensas;

con cuántos racimos vive el hombre, dentro de qué férulas, árbol que nunca acaba de gajear hacia la totalidad del viento.



A veces, con las últimas luces de la tarde

A veces, con las últimas luces de la tarde, van saliendo poco a poco de las estaciones los pobres y oscuros trenes;

son metálicos y sucios, atestados de seres presurosos que callan mientras el silbato se despide de los andenes;

y los postreros trozos de periódicos van corriendo por el cemento, por debajo de los zapatos, hasta que caen hacia los rieles brillantes;

y entonces, entre la luz sesgada de la tarde, cierta luz de bijol y aroma triste, se van perdiendo los últimos coches;

y yo soy el viajero, yo siempre soy el viajero, el hombre recostado, meditabundo, que está parado en el estribo;

soy el viajero que ha partido y que no ha llegado nunca, que busca lo ilusorio dentro del túnel de los trenes;

y entonces digo adiós a todos, y adiós a mí mismo, y estoy diciendo adiós, moviendo el pañuelo utópico;

y yo tengo una larga vida detrás, y una larga esperanza delante, y una opresión dolorosa dentro del corazón que canta mucho;
y a veces soy de nuevo, siempre soy de nuevo aquel niño rural que veía pasar los pequeños trenes negros de la infancia;

y cómo es posible que yo sea todavía aquel niño, que yo tenga por dentro el mismo viaje de heridora nostalgia?;

son cosas que no están bien en la evolución de los destinos, porque duele mucho conservar esa fugacidad dormida;

es mejor ir de coche en coche bromeando con los restantes ensimismados, con los prójimos distraídos;

es mejor sacar los ojos al paisaje, ya deletreado como un salmo visual, como una copla monótona;

o hundirlos en las cercas próximas, que van uniendo llenas de prisa sus postes florecidos, sus muñones negros;

o entrar hacia el alma, viajera lenta, que cruza con sus bártulos por lo aéreo mientras las chispas de los raíles copian los primeros destellos de Venus!



Vamos a dejar que las cosas canten

Vamos a dejar que las cosas canten con su propia velocidad y pausa, dentro de sus encías íntimas;

con los nudillos del afecto, de las sensaciones agudas, de las emigraciones fluyentes, de los socavones vibrátiles;

vamos a poner sólo los oídos, con la buena voluntad de querer captar lo que cantan los seres sólidos en su silencio oscuro;

porque también los muros cantan, se desordenan sabiamente, con sabrosas pautas, en singulares horas;

más canta el líquido, es más afinado y resuelto, goza de una disposición más grávida de vasijas;

luego el gas, que es excesivamente sonoro, ondula y estalla, se encajona en los valles y las bóvedas, oh Eco;

pero el fuego es solemne, prefiere las arias, y tiene la percusión de las selvas, la crepitación de los dioses;

Heráclito es el gran compositor, pues sus sinfonías oscuras de Éfeso no pueden ser reiteradas sino en el chorro del mundo;

oh acueductos vibrantes, anfiteatros que retumban, pasillos que ululan, galerías que silban, portales de estribillos;
dejen que la madre tome el seno entre los dedos, para que la leche cante en la garganta del niño;

y que el fiscal ritme, con voz enfática, la ringlera implacable de los argumentos, las losas de sus deducciones;

habrán de perdonar la música del poeta, que es de una matemática tan sutil que se quiebra fácilmente, como un vidrio romántico;

y sin embargo, oh Dios, esas nervaduras sonoras resisten el rocío devastador de los milenios;

de qué fuerza estarán hechas esas burbujas de sentido, esas mondaduras materiales del alma?;

pero ahora dejemos que todo cante, sin intervención de maestros, que todo cante en su pupilaje más íntimo;

que cante desde sus márgenes y hacia lo recóndito, desde la sedimentación más honda hasta el vuelo más blanco;

y entonces será de ver, oh Euclides, qué canción tan vasta y obediente es la población ensamblada del mundo.



Cómo los brotes solos

Cómo los brotes solos
ganan, hacia la luz, los irradiantes polos;

cómo se espesan las neblinas
dentro de los bajíos que escoltan las colinas;

ay, cómo se revienta
el ala del esfuerzo en la tormenta;

y cómo el polvo ido
vuelve a ser este polvo amanecido;

un terrón que se añade, otro terrón
que se añade, en la lógica de la acumulación;

lo oscuro avanza, y lo más claro
avanza, y el silencio, y el disparo;

todo se agolpa en un silencio torvo
con vocación de puerta o tozudez de estorbo;

mirando en torno vemos
al que marcha feliz, repleto de coronas y de remos;

y vemos que las horas
siguen su paso, aglomerando auroras;

que los minutos
caen, en derribo de oro, como invisibles frutos;
cuándo se juntará la junta
para dar la respuesta a la humilde pregunta;

se anuda afuera, silencioso, el tallo
mientras rompe la espuma el casco del caballo;

algo, fuera de todo ojo, se redondea
sin que intervenga el cónclave o la idea;

y la luna platea lo que el sol dora
en una rueda sucesiva y corredora;

y las ansias del hombre
son una inflorescencia bordada que no tiene nombre;

es una cíclica aglomeración
que ya apagada vuelve a encandilarse con pasión;

siempre va del segundo al año
hacia la nube, como Jacob, por el peldaño;

como Jacob, pegando con golpe taciturno
al adversario en lo nocturno;

como Jacob, cojeando en la andadura
hacia la altura;

una puerta se abre bajo el puño
a pesar de la herida y del rasguño;

de un solo trago se bebe la experiencia,
pero cómo la falta de luz en la conciencia?:

cómo, si no es subiendo
en una soledad heroica, sin estruendo?;

cómo, si no es nutriendo la quimera
mientras arde la mano en la salmuera?;

hay que imitar
lo que ocurre a la arcilla, a la mazorca, al mar;

el que no sedimenta
no avienta;

la luna con imán
más luces capta con menor afán;

nos hurtaron la recta
que del silencio cruza hacia la voz perfecta;

todo camina
a su meta genuina;

todo busca, en la luz, su gema
contra el ríspido muro del problema;

vámonos, vámonos con lo que avanza
para saber si es cierta la esperanza!


martes, 20 de noviembre de 2007

Victor Casaus (La Habana, 1944)


Víctor Casaus Sánchez
(La Habana, 1944)

Poeta, narrador, guionista, director cinematográfico y periodista.


Es Licenciado en Lengua y Literatura Hispánicas. Pertenece a la generación poética que se dio a conocer a mediados de la década del 60 en las páginas de El Caimán Barbudo. Es revitalizador del género testimonial en la literatura cubana contemporánea. Su labor como cineasta incluye los guiones de importantes filmes cubanos como El hombre de Maisinicú; y la dirección de 15 documentales, entre ellos los dedicados a Miguel Hernández, Vladimir Maiacosvki, Violeta Parra y Silvio Rodríguez. En 1985 realizó su primer largometraje de ficción: Como la vida misma. En 1988 recibió la Distinción por la Cultura Nacional.

Actualmente es Director del Centro Cultural Pablo de la Torriente Brau, en La Habana Vieja, que ha promovido fructíferos intercambios culturales con instituciones y artistas de varios países.

OBRA PUBLICADA:
  • Poesía: Todos los días del mundo (1967), De una isla a otra (1971), Entre nosotros (1978), Amar sin papeles (1980), Los ojos sobre el pañuelo (1982), De un tiempo a otra parte -antología de su obra poética- (1985), Carta de longe -traducción al portugués- (1986), Maravilla del mundo (1989), Amar sin papeles (1999), El libro de María (2001), Perfume (y secuencia) de mujer (2007).
  • Traducciones y antologías que ha realizado: ¿Dónde está Vietnam? -poesía norteamericana- (1967), Poesía de Bertolt Brecht (1976), Poesía de Juan Gelman (1986).
  • Cuento: Sobre la marcha (1978).
  • Testimonios: Girón en la memoria (1971), Pablo: con el filo de la hoja (1983), Otro tiempo, otro vivir (1984), Que levante la mano la guitarra -en colaboración con Luis R. Nogueras- (1984).
  • Literatura para niños: Para que este pueblo se levantara -conjuntamente con Alquimia Peña- (1986).
  • Ensayo: Defensa del mundo (1990).
  • Guiones cinematográficos: Escenas de los muelles -documental- (1970), Sobre un primer combate -documental- (1971), ¡Viva la República! -largometraje documental- (1972), El hombre de Maisinicú -largometraje- (1973), Río negro -largometraje- (1977), Como la vida misma -largometraje- en colaboración con Luis R. Nogueras (1985).

PREMIOS Y MENCIONES:
1969 - Mención de Poesía en el Concurso de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC).
1970 - Primera Mención de Testimonio, Premio Casa de las Américas.
1970 - Mención de Poesía, Premio Casa de las Américas (libro "De una isla a otra isla").
1979 - Premio de Testimonio, Concurso UNEAC.
1982 - Premio Latinoamericano de Poesía "Rubén Darío", Nicaragua (libro "Los ojos sobre el pañuelo").
1983 - Premio de la Crítica.

( Direcciones de correo electrónico:
vcasaus@cubarte.cult.cu - centropablo@cubarte.cult.cu )

..............................................................................http://www.victorcasaus.com/

DE LA HISTORIA UNIVERSAL

Me han contado que en Pompeya entre las ruinas
dejadas por el paso de la lava
una vez se hallaron mezcladas con vasijas
que la ceniza conservó y perros que ahora duermen
bajo el polvo
dos figuras que hacían y deshacían el amor
en aquel temprano día del año 79
enlazados en ese abrazo que como se ha visto
pudo más que la muerte.

Nadie sabrá nunca en qué sístole en qué diástole
estos cuerpos detuvieron su feroz armonía
Ningún arqueólogo ningún historiador
podrá contarnos con qué furor se amaban
cuando el Vesubio los cubrió de materia ardiente
(ellos creían al principio que se trataba
del calor maravilloso que generaban sus cuerpos).

Pero los que ahora hacemos
el amor sobre esta isla y sobre esta otra isla
enorme que es la Tierra los que violamos
la soledad simulada de los parques
los que huimos
a escapadas a cuartos silenciosos en los que dejamos
toda la alegría y toda la tristeza del amor
conocemos sin embargo esa especie de furia
en que estaban envueltos.

Esas figuras que ahora descansan en una sala
de museo
(algunos las confunden con estatuas)
dejaron a medias la hermosa actividad de sus piernas
no llegaron a decirse sus nombres al oído
(no gritaron siquiera cuando la lava los cubría)

Pero el fuego del Vesubio no acabó con su fuego
que ahora arde en los parques quema los preceptos
de las más extrañas iglesias estalla en los finales
de nuestras celebraciones.


DECLARACIÓN DE PRINCIPIOS DE FINALES DE SIGLO
....................................................................Me jode la gente que se economiza
..............................................................................................[Frantz Fanon]

No he aprendido a economizarme tengo
ferocidades y ternuras para repartir
sobre la tierra
Esa furia no me salvará de los infartos
de las ansiedades
pero sí de esa muerte lentísima
que el amor llama costumbre.

Esa rabia no detendrá lo indetenible
pero mientras
qué alegría poder adivinar
la composición del arcoiris
el contorno de ciertas neblinas
el ritmo interior de las conversaciones.

No he aprendido a economizarme
y vivo
entre ferocidades y ternuras
soñando y malqueriendo
el amanecer y las lunas posibles e imposibles.

Esa rabia no me salvará de lo insalvable
pero mientras
qué alegría
tararear el himno a la alegría
(incluso tararear mal el himno a la alegría)
recordando ferocidades y ternuras.


NOTAS AL PIE SOBRE UNA SERVILLETA

I
Estás bien corazón
no tienes idea no tienes
paz no tiene nombre
tu nombre
repetido por su voz
y su sonrisa
estás bien te falta
la respiración
que el amor ha consumido
con paciencia
sin tregua
te falta el dibujo
de esa piel
y esa piel misma te falta
mientras despiertas
en el fondo de otro sueño
sin saberlo.

II
Y el aroma del café
Y el eco de mis propios pasos
En la escalera
De tu casa
El camino más corto y deseable
Hacia el deseo,

La ruta mejor para las inquietudes
De mi mano
En la que aprendiste a florecer
De un día para otro.


LIBERTAD DE CREENCIAS

Esta mujer a mi derecha
ha escogido el camino de su propia libertad
abandonando de momento
la imprecisión de ese amor de colegiales
absurdo y cierto como un círculo
frágil y macizo y quebrado
por sucesivas discusiones
sobre algunos problemas referentes
a la vida material a los prejuicios
y a las angustias importadas tenazmente de la infancia.

Esta mujer es libre
para morirse de miedo ante un espejo
pero es libre
para atender incansable las sandalias de su hija
para buscar el descanso en el trabajo
para no hallar otra vez estos problemas que abandona.

Esta mujer es libre
para morir mirando aquellas fotos
pero es libre
para vivir esquivando el recuerdo como a un ómnibus
pero es libre
etcétera.


COMO EL VIEJO WALT

........................................................................... Do I contradict myself?
........................................................ Very well, then I contradict myself
.................................................................................. [Walt Whitman]

Ahora mismo quisiera tener el teléfono directo del lugar donde
te encuentras
la llave para entrar a la intemperie en la que debes estar
por lo menos oírte la voz que ahora oigo de vez en nunca
a través de los teléfonos esos buenos animales lejanos
en los que suenas cada vez más distante
cada vez más distinta mientras hablamos de las cosas
que todavía tenemos en común (mis planes
tu hijo la salud de ambas familias)
No es muy difícil ver los pocos puntos de contacto
que nos quedan
nosotros precisamente nosotros
que alguna vez echamos a arder los mejores de los fuegos
quemamos media humanidad en nuestro amor en nuestras piernas
y hubo una época en que echamos abajo todos los secretos
nos mostramos mutuamente los papeles que traíamos
estuvimos más desnudos que nunca mirándonos
en la parada del ómnibus refugiándonos en cualquier hotel
de buena muerte
cuando dejábamos de resistir la soledad de tanta compañía
las conversaciones con que los amigos intentaban rodearnos.

Y ahora estás ahí me digo
dónde
pero lejos de estas manos que ahora quisieran haberte
llamado a tiempo haberte seguido repartiendo
sobre la ciudad sobre los parques
Ahora mismo uno anda por ahí amando en lo posible a otra mujer
recogiendo otras ropas del suelo y está bien
como está bien que estés lejana desconocida hermosa
entre secretos que no puedo conocer
entre papeles que nunca he dominado
quemando y quemándote en el fuego que yo admiraba tanto
al borde mismo de todos los peligros de todos los fríos
de todas las palabras que no tengo ahora para decirte
lo cuanto
que se te ama a lo lejos (incluso ahora que uno ama tanto
a otra mujer)
perdida y ganada a la vez para las palabras con las que quisiera
gritarte pero escribo
que es la manera con que trato de pagarte de pagarme
las cosas que dije y las que no
y las que existieron una vez cuando fuiste la más bella mujer
sobre la tierra
la más mujer del mundo.


T
Emite tu opinión
Omite tu opinión
Imita tu opinión

(Marque con una cruz
la frase (políticamente) correcta.


Y
Y cuando dije a olvidarte
dije a olvidarte
Ese fue el problema
Que sólo dije
A olvidarte.


LOS POEMAS

Por suerte sólo nacen
de esta rabia y este desconcierto
de este sudor imperceptible entre los dedos / sólo
nacen de la furia y la nostalgia
de una mirada / que no está /
de un temblor / que se recuerda /
de unas ganas de cantar y de contar
cada segundo en la fiesta de la vida

por suerte sólo nacen
donde / como / cuando
deben nacer.


CONFESIÓN DE PENÚLTIMA HORA

Sépase
que a todas
las he amado
como a ninguna.
.


lunes, 19 de noviembre de 2007

Felix Contreras (Pinar del Rio, 1940)


Félix Contreras
(Pinar del Río, 1940)

Poeta, ensayista, promotor cultural, periodista, e investigador de la música popular y tradicional cubana.
.

Comenzó a publicar en diarios y revistas nacionales, como: El Caimán Barbudo, Cuba Internacional, Bohemia, Juventud Rebelde, Prensa Latina, Granma Internacional.

Tiene publicado los libros, poesía: El fulano tiempo, 1968; Debía venir alguien, 1972 (con prólogo de Eliseo Diego); Cuaderno para el que va a nacer, 1978 (con prólogo de Cintio Vitier); Corazón semejante al tuyo, 1987; Álbum de vida, 2003; y Para você, para vos, 2006 (en Uruguay y Brasil).

De música tiene publicado: Porque tienen filin, 1991 (sobre la canción feeling cubana de la década del 40); Gardelianas y Así es la rosa, 1992 (en Argentina); La música cubana: una cuestión personal, 2001; y Yo conocí a Benny Moré, 2002 (en Cuba y Puerto Rico).

Ha ofrecido cursos y conferencias en Bélgica, España, México, Colombia. Argentina, Uruguay y Brasil.
.
Reside en La Habana.
.
( Dirección de correo electrónico: felixcon@cubarte.cult.cu )
..

Lucio rifa su televisor y me compra un pasaje de avión
...............................................................................Para Maria Celeste Mira

Con un boleto que me dio Lucio Lisboa
yo viajé todo Brasil y conocí a todos los poetas
Sao Paulo y sus máquinas
Paraiba donde la justicia sueña con ser verde
Natal donde árboles paredes libros poemas
levanta la casa de Horacio Paíba
y justo se llega y está el pan sobre la mesa
y se escribe un poema
puedo hablar de Mario Quintana habitante de hoteles
de Porto Alegre donde comí con él
traficante de ironías y hermosas secretarias
sabiendo que su poesía es mal remunerada
pero nadie como el poeta
conoce malos y buenos pensamientos
Mi camino me llevó a Recife
y en la librería más grande del
mundo cuajada de todos los humores
qué misterio hace que nadie compra
y la marea de volúmenes sube y sube incesantemente
era verano pero ya Vinicius no estaba en Ipanema
mirando las muchachas y su guitarra
bajo un bloque de cemento no cantaba ya
en Campina Grande una muchacha hermosa
escribe versos lava platos
lleva las cuentas de su porvenir y debajo
al pie del poema firma
Fidelia Cassandra
En Angatuva colocada situada cariñosa
como nu nido de pájaros bajo su madre
lejos del humo de los motores de Sao Paulo
apartada de las oficinas y teléfonos
fui con Lucio a la plaza y respondí preguntas:
---Cómo es cuba, señor?
--¿Se mantendrá el socialismo allíen Cuba, señor?
En Angatuba todavía hay viejos relojes en las paredes
y los curas escriben poemas y sonetos
limoneros que perfuman la tarde del domingo
allí aflora todo el misterio que tienen el final de las cosas
en Angatuba Lucio recoge su chilenas su barbeador
el agua de colonia en su maleta y parte de nuevo
a las computadoras anuncios de neon al agua hervida
a su buró donde la primera gaveta
con letras obsesivas guarda un sueño:
Angatuba próximo fin de semana
el verano que viene viaje a La Habana.


Tango en Montevideo

Me recibe el tango en Montevideo
La uruguayita Lucía recién regresada del exilio
Lee la prensa en el Sorocabana
Julio Sosa entra a la ciudad por alta mar
Le mira a la muerte su diente leche
Desde la otra orilla porteña llegan
Las misivas de los emigrantes
Que todas las noches ven Montevideo
en la pantalla del televisor
Razzano friega su guitarra en Pocitos
Y Gardel tiene que cantar solo
En el Mercado
Estamos con Francisco Canaro Froilán Aguilar
Alberto Alonso y Matos Rodríguez celebrando
La página en blanco que superó José María Aguilar
En las cenizas de Medellín
Pasa una muchacha por 18 de Mayo hermosísima
como tantas orientales
Es de noche
Cae una lágrima:
Se fue la juventud,
La vejez es un hecho consumado,
Montevideo me dice la verdad.

.

Raquel

Esta muchacha de quien la primavera no se despide jamás ,
debía ser Alcaldesa o Reina de Montevideo,
es tanto su entrega a los demás,
al prójimo que calienta su corazón en los inviernos
de Montevideo, Quilmes, o Buenos Aires.
Qué maravilla serían tus manos laboriosas
en el pan diario de los pobres.
Yo la conocí ocultado sus lagrimas del exilio,
contando los centavos cotidianos,
cuidando el silencio
para que el poeta escribiera la belleza y la verdad,
Alimentando a la prole,
forrando las libretas escolares,
Repartiendo la equidad cada día en la rústica mesa.
Es la Raquel de corazón tan bueno
Que la familia quisiera un político como ella
para que levante al Uruguay,
Ese pequeño país,
Que ríe como ella,
Sueña como ella,
Hermoso como ella.

Pero, qué bueno, la Raquel
No es ni Reina ni Alcaldesa.


viernes, 16 de noviembre de 2007

Edel Morales (Cabaiguan, 1961)



Alberto Edel Morales Fuentes
(Cabaiguán, Sancti Spíritu, 7.08.1961)


Poeta, narrador e investigador.

Licenciado en Historia por la Universidad de La Habana, 1984; y Master en Promoción Cultural por la misma universidad, 1992.

Miembro de la Unión de Escritores y Artistas de Cuba (UNEAC) y Miembro de Honor de la Asociación Hermanos Saíz de jóvenes escritores y artistas (AHS), ha sido Director Nacional de Literatura y Vicepresidente del Instituto Cubano del Libro (ICL), desde hace más de una década coordina el Programa Literario, Académico y Profesional de la Feria Internacional del Libro de La Habana, y es el Director fundador de la revista de literatura y libros “La Letra del Escriba” y del Centro Cultural “Dulce María Loynaz”.

Ha publicado los poemarios:

Viendo los autos pasar hacia Occidente, Editorial Letras cubanas, La Habana, 1994.
Escrituras invisibles, Editorial Letras cubanas, La Habana, 1999.
Lejos de la corriente, Editorial Globo, Islas Canarias, 2002; corregido y aumentado para Ediciones Unión, La Habana, 2004.
Otro color, otras figuras geométricas, Ediciones Pleamar, 2007; Ediciones Unicornio, 2009.
El juego de la memoria (o Bajo el árbol del mango), Editorial Benchomo, Santa Cruz de Tenerife, Las Palmas de Gran Canaria, 2009.
Con cierta elegancia, Editorial San Librario, Colombia, 2009; Editorial Letras Cubanas, 2010.

Además, para la Editorial Letras Cubanas seleccionó y prologó la antología/catálogo de jóvenes poetas cubanos "Cuerpo sobre cuerpo" (en conjunto con Aymara Aymerich), 2000; y la muy importante muestra de poesía cubana contemporánea "La Estrella de Cuba. Inventario de una expedición", 2004, reeditada en Venezuela por Monte Avila Editores, en el 2005.

Como narrador ha dado a conocer el relato testimonial “Los pies en la tierra” y la novela “Que te vuelva a encontrar” (Editorial Letras Cubanas, 2009; Editorial El perro y la rana, Venezuela, 2010), con la cual obtuvo el Premio Razón de Ser que otorga la Fundación Alejo Carpentier a proyectos de libros.

Por su obra le han distinguido con:

• Primer Premio del Concurso Nacional de Poesía Regino Pedroso, 2008, convocado por el periódico Trabajadores, con el poema en décimas “Cambio de época, ¿cambio?”.
• Primer Accésit del Premio Nacional de Literatura José María Heredia, 2008, convocado por la UNEAC de Santiago de Cuba, por el libro de poesía en décimas “El juego de la memoria (o Bajo el árbol del mango)”.
• Premio de Poesía en la X edición del Concurso Literario Félix Pita Rodríguez, 2008, por su cuaderno: "Otro color, otras figuras geométricas".

Ha impartido conferencias y realizado lecturas en Alemania, Argentina, Cuba, España, Estados Unidos, Guatemala, Honduras, México, Puerto Rico y Venezuela. Sus artículos, entrevistas y textos poéticos y de ficción aparecen en numerosas antologías, publicaciones periódicas y sitios digitales de la isla y de otros países. Le fue conferida la Distinción Por la Cultura Cubana.

Reside en La Habana.

( Direcciones de correo electrónico: edelmorales@loynaz.cult.cu - albemfuentes@gmail.com )



VIENDO LOS AUTOS PASAR HACIA OCCIDENTE

En las pequeñas ciudades del centro de Cuba
las calles, habitualmente bulliciosas y dulces,
se quedan vacías en los meses de invierno.
Yo he vivido esa pesada quietud.
Los estudiantes se han marchado a descubrir el mundo
y una paz, una extraña y larga ausencia,
llega hasta las paredes y penetra al interior de los edificios.
Los clubes, las casas de cultura, los campos deportivos,
semejan un set, cuidadosamente preparado,
que espera el regreso de los actores para continuar la filmación.
En las pequeñas ciudades del centro de Cuba
todo es ausencia y espera en lo meses de invierno.
Yo he vivido esa pesada quietud.
Noches de febrero en la esquina vacía de Libertad y Paseo,
viendo los autos pasar hacia Occidente.
Como quien ve a una muchacha de piel muy limpia y cabellos negros
pasar gustosa hacia otro hombre.


PISOS HÚMEDOS

Vuelves a estar en los pisos húmedos de la casa lejana
de donde en verdad nunca has partido.
En su florescencia de marzo
los altos mangos iban también en esos viajes,
picoteaban las aves tu café de las seis en el patio de lajas,
era la sonrisa de tu hermana lo que iluminaba las postales
y recogía en los espejos el humo del padre,
los silencios de la madre, la ausencia de Miguel.
Todo iba contigo por el mundo.
Todas las cosas simples
donde aprendiste a encontrar tu nombre.
Todo iba contigo en esos viajes.
Vuelves a estar luego de veinte años en los pisos húmedos
de Masó 151 —que no es avenida al mar— sino calle que termina
en el agrio movimiento de las vegas de tabaco.
Todo lo que en este tiempo has visto
era hermoso y extraño: los distintos lenguajes de los hombres,
el gozo de tocar las nubes y vivir la paz del cielo,
los cuerpos que se ofrecían gustosos y sueltos
en las escaleras de los night clubs.
Todo se te oculta frente a la claridad de este instante.
Vuelves a estar en el tono azul de los cuadros de familia
y ya sabes qué significa partir,
qué te esperaba más allá de las fantasías de neón,
qué encontrarás en las próximas ciudades.
Toda esa belleza extraña y ajena, toda esa sabiduría
—y la iluminación que pudiste gozar en los sitios lejanos—
entraba en ti para que reconocieras la humedad de estos pisos.
Pero no culpes al mundo por eso: sin el placer y el dolor
que en tus manos pusieron estos largos veinte años
nada hubiese sido claramente tuyo,
nunca hubieses podido decir: por encima de todas las cosas
el tono azul de los cuadros de familia,
la florescencia de marzo sobre las aves del patio.
Todo se te oculta frente la claridad de este instante.
Y aún así, vuelves a estar de espaldas a la puerta,
vuelves a escuchar tu adiós en los pisos húmedos,
vuelves a buscar en nuevos viajes esta casa lejana
de donde, en verdad, nunca has partido.


CON CIERTA ELEGANCIA

Cierta elegancia
en la boca, cierto desacuerdo,
conviene —corresponde bien—
al modelo que predomina
y triunfa. En la ciudad abigarrada.
En los festines —sexuados—
de sus bares y casonas, conviene:
cierta elegancia en la boca,
cierto desacuerdo.

En las playitas privadas,
en los puentes de una sola dirección,
en las antiguas plazas —solitarias—
que frondosamente te reciben,
conviene mostrar: cierta elegancia
en la boca, cierto desacuerdo.
En la piel seductora de sus hijas, conviene.
No olvides ese dato.

Te recibe amena. Abre
para ti sus galerías. Se entrega
sin reservas —un cuerpo
arreglado para la especulación.
Pero exige. Se entrega y exige,
un resguardo seguro: cierta elegancia
en la boca, cierto desacuerdo.

Conviene: un poco
de travestismo. En la lógica
virtual de los internautas, conviene.
En las rápidas avenidas luminosas,
conviene: bajar velocidades. En
la extensa tradición comentada
por los libros —que vuelven a ser época—
conviene: cierta elegancia en la boca,
cierto desacuerdo.

No olvides ese dato.
Corresponde bien al modelo
que predomina y triunfa.



del libro LEJOS DE LA CORRIENTE, 2004

I
Y mientras la luna eclipsa:
¿quién escucha mi canción?
¿Alguien oye mi canción
mientras ya la luna eclipsa?
Bien, escritura, elipsa
la doble sombra y conjuga
la bruma: cansa, arruga
sueños el gran mago de Oz.
Escribe un texto sin voz
y escribe: La luz se fuga.


II
Dicta, silencio dador,
de la luz la doble fuga.
Dicta, silencio, la oruga
lame todo el esplendor.
El Verbo del Hacedor
pone su límite oscuro:
no estarás nunca seguro
de que vives lo que vives.
Sólo si un día lo escribes:
La luz en que yo perduro.


Toda la noche la casa ha estado vacía,
viajaba en esa oscuridad:
Babilonia, Atenas, el Cuzco
—ciudades que invitan a vivir otra vida
en calles trazadas para el ejercicio y el goce del amor.

Echado en la cama durante toda la noche
mira al techo vacío de la casa:
es blanco y está totalmente limpio de significados.
Pero hay tanta promesa de vida en la contemplación,
tanta posibilidad en las preguntas
que la incertidumbre y la blancura de un techo aceptan.

Barcelona, Buenos Aires, La Habana
—ciudades que ha visto pasar desde siempre
en el tiempo de la meditación que impone una casa apagada
(ni demasiado suyas, ni demasiado ajenas,
ni demasiado iguales)
invitándolo a vivir una vida distinta
en calles trazadas para el ejercicio y el goce de la libertad.

Las mira desvanecerse mutuamente
después de habitar en ellas durante muchas horas.
Sabe que volverán en el próximo corte de luz.
Como vuelve en el techo iluminado de la casa
el tiempo de la realidad y de la poca acción.


El universo expande la finitud de sus cuerdas:
no hay bordes. Es de noche alrededor.
Y de estos versos —escritos para precisar un instante—
nada quedará, finalmente. Lo sé, intentan
una imagen imposible del suceso.
Perdura en ellos la magia antigua del cazador,
su fiebre por encontrar la huella en la espesura,
su destino entre el bien y el mal.
Los acontecimientos se revelan demasiado visibles,
demasiado vergonzantes para una escritura
sumergida en el smog y en la frialdad
de la época contemporánea.
Lo sé, conozco las escuelas y sus dogmas.
Nada quedará de su impulso cegador. Nada
de la intensidad y la fiebre de esa singularidad desnuda.
Es de noche. El Universo se expande. No hay bordes.
Pero sí finitud en las cuerdas
y en la antigua magia del cazador para cumplir un sueño.
En esa fría indeterminación hago lecturas.
En ese caos preciso un instante —La Habana, año noventa
y sucesivos—y traduzco para un amigo estos versos:
hechos con una rara claridad que los condena
y los aleja de cualquier estética al uso.
Serán barridos hacia otro horizonte, lejos de la corriente.

Lo sé. Como sé que ninguna sustancia
escapa a la intensa gravedad de los agujeros negros.
Ni siquiera la luz.


Para qué te sostiene
para qué se desgasta inútilmente
mi psiquis
—que alguien menos triste llamaría sin eufemismos
mi alma—
en vitalidades carentes de provecho.
Para qué me infarto.
Para qué retorno en paz a ese futuro
anulado antes de ser
—los libros, los nietos, los caminos—
con giros y palabras
que igual pronunciaría en el más árido desierto.

Por más estoicas que sean sus previsiones
nada significan en tu argot
los amables gestos —incomprendidos siempre—
que mi ánimo intenta proponer.
Carente de emoción está tu vida, seca.
Desolada y fría está tu especie, recelosa del bien.
Como el arroz marchito antes del sol de su cosecha.
Como los capiteles muertos tras el paso de los siglos.
Así es mi miedo a perder por inacción
—o por ausencia elemental de forma y de sentido—
lo que siempre supe definir: lo más amado.
Así es el nervio de mi entrega.

Pero pasan los días y las noches
y otra vez los días marcados de la fiesta
sin que mi voz te encuentre preparada.

Para qué te sostiene, me pregunto, para qué.
Si la ciudad se expande y me seduce y canta.
Para qué se desgasta inútilmente
mi alma lamentable.



del libro EL JUEGO DE LA MEMORIA (o Bajo el árbol del mango), 2009
XXIII (the mango tree)

Homenaje a Hart Crane. ......................... ...... ...................
.................................Para José Antonio Taboada y Carlos Augusto Alfonso, en los diálogos de La Estrella


1
Entre pinos y mariscos
cantaba el árbol del mango,
en versos que le dan rango
de pilastras y obeliscos.

¿Varó su cuerpo en los riscos
de alguna costa perdida
o aquella carne fue roída
por un pez entre las olas?

Sufrió las lunas a solas
y eso selló su partida.

2
Ironía vil de un destino
que enfrenta sin paz el hombre:
hondo sumerge su nombre
en el denso remolino.

Y un mundo que es masculino
desde la palabra al hecho
apenas propone un lecho
en el agua a los suicidas

sin sexo ni salvavidas
que estrujar contra su pecho.

3
Acometió un poema épico
donde encarnara la América
mística, and hemisférica,
sobre aquel The bridge acético.

Viajaba desde lo estético
hacia amores hibernados:
Voyages bien trasvasados
en secuencias de este tiempo.

The mango tree que a destiempo
lanzó a los acantilados.