jueves, 20 de octubre de 2011

Alejandro Ponce Ruiz (Manzanillo, 1974)


Alejandro Ponce Ruiz
(Manzanillo, Granma, 25.03.1974)

Poeta, narrador, editor y promotor cultural.

Graduado de nivel medio en Animación Socio-Cultural, 1999, trabaja en la Casa del Joven Creador de Manzanillo, provincia Granma. Es miembro de la AHS (1990), de la UNEAC (2009) y de la Sociedad Cultural José Martí (1995).

Ha publicado los poemarios:
Oscuros de fuego (1992)
Ius postliminii (Ediciones Bayamo, 2002)
Las calmas aparentes (Ediciones Orto, 2011)

Poemas de su autoría han sido recogidos en numerosas revistas y antologías de poesía hispanoamericana, tanto en Cuba como en el extranjero.

Por su obra ha sido reconocido con:
• Premio Nacional de Poesía “Manuel Navarro Luna”, Manzanillo, 2001 y 2007
• Premio Internacional de Poesía Nosside Caribe, Italia, 2003
• Beca de Creación “Dador”, ICL, La Habana, 2004
• Finalista del Noveno Premio de Poesía La Gaceta de Cuba, La Habana, 2004
• Finalista 1er. Taller Nacional de la Joven Poesía, Camagüey, 2004.
• Mención Especial del Concurso “Regino Pedroso”, La Habana, 2004
• Finalista del Décimo Premio de Poesía La Gaceta de Cuba, La Habana, 2005
• 1era. Mención del Premio UNEAC de Poesía “Julián del Casal”, La Habana, 2007
• 1era. Mención Poesía Premio Revista Cauce, UNEAC Pinar del Río, 2008
• Beca de Creación Prometeo del Premio de Poesía La Gaceta de Cuba, La Habana, 2008
• Premio ALCORTA de Poesía, UNEAC Pinar del Río, 2008
• 1era. Mención del Premio Extraordinario “Emilio Ballagas”, Revista El Caimán Barbudo, La Habana, 2008

( Dirección de correo electrónico:
orto@crisol.cult.cu )


del libro Las calmas aparentes, 2011
CERNEDOR DE LOS DOBLES

...........................para Israel Domínguez

...........................(…)
que me vuele
.......................................... la tapa de los sesos
............................................. [Ángel Escobar]


Lo que pulsa insistente:
se mueren de ganas hacen
y quieren que como baquiano
conduzca corderos hasta el cuartón
las vacas de la noche hasta el paso
de Santo Frisco de Asís /¿vedettismo?
Pero te da asco la lengua tecnicista
Metatranca / contra el bizantinismo de la jerga

Como quiera existen les llameó por el nombre:
manzanillo—fornication
y rojos chiles calientes & picantes

Lo que pulsa no insistente:
antaño lo recuerdas.........tu juventud primera
y quieren que como dócil baquiano
conduzcas……... levantes el sueño cual un método
como un bulto de reses en el cine
echándose a bruce lee
Pero te dan asco las lenguas tecnicistas
la metatranca viva bajo la palabra obscena
ya no tanto el bizantinismo de una jerga / regla

Como quiera existen les llameó por el nombre:
Manzanillo—fornication
y rojos chiles calientes & picantes

Pulsa lo que no importa si insiste
o es un no insistente que te expulsa:
el terco ejercicio………….dilatar al socavón
de la escritura
como si fueras premeditadamente a
matar vacas en un cine
o el nervio que vuelve
cuando te echas a bruce lee
Quieren que te autoanules
quieren que como baquiano conduzcas
tus reses hasta el sueño
y seas en ti mismo un sueño y método
En fin que seas
el prehistórico que explica y conjuga bueno
el de la metatextualidad

Pre/visto en la punta de la lengua
pero núbil y sin saber eres
el tímido cernedor de los dobles
al que dan asco las películas de lee
el memorioso vedettismo / Santo Frisco de Asís
las antiguas querencias
los reglamentos

Como quiera existen les llameó por el nombre:
Manzanillo—fornication
y rojos chiles calientes & picantes

Te da antipatía el bizantinismo de la jerga.
Trasiego de pacas

Desde incuestionable punto de vista
................................................................ y en esta hora sería bueno…

Isaac el africano/........... incivil trashumante
que asegura haber nacido en la Odessa cuasi soviética
desde las entrañas de fémina blanca jamaicana
ya no se empleará más en el trasiego de escogidas
especies de carneros lanudos
para el sacrificio en los mercados

En noches de no hacer nada
se planta cual un poseso
bajo la frondosidad madre del árbol antifonal
y silba aburridos compases de La Torah Sagrada...
en oposición de…

...de que algunos fianas insisten en apartarlo
él se afirma al instrumento bucal
e interpreta ad infinitum La Torah

A Isaac el africano le duelen las nostalgias
de sus clientes por la fibra del carnero lanudo
Le duelen sus propias nostalgias
y en la noche retorna a la sombra del árbol
antifonal y se mejora............. se planta
«Mejorar las nostalgias de mis clientes
es igual que consumir cervezas en las plazas»
piensa Isaac y espera el trasiego

Las pacas siempre llegan del sur
cruzando de la costa a la ciudad
igual de la ciudad a la costa

Algunos fianas insisten en apartarlo
Él se afirma al instrumento bucal

Sorprende que determinados clientes todavía
sientan nostalgias cuando falta en la mesa
la fibra del carnero lanudo....


TRIBULACIONES EN OTOÑO Y UN PUENTE SOBRE LAS AGUAS

................................. para Manolo García V.
..........................................................escuchando a Simon & Garfunkel


Ya no serás sino la superficie turbulenta
donde ni siquiera advierto las señales dejadas por el insomnio
No serás lo que por sospecha se oculta
en el trayecto tambaleante de mi existencia

Desde mí sólo intento conversar
................................. hacia el otro lado de los riscos
y me responden con una gritería atroz
con un sobresalto y un deseo huidizo que no sé esconder
En medio de las aguas congeladas o hirvientes(*) yo te busco
Aquí pudiera parecernos más amable
pero soy el proscrito.........el condenado que atraviesa
noche a noche el trunco maderamen
los mansos tablones sucesivamente ordenados
para el paso de los reyes sin trono del domingo
jamás de jueves pasando al mediodía
cuando a lo lejos veo venir los camelleros
............................................ con su sed de vísceras
y su contrabando de vergüenza y piedras pulidas

Quisieras pero se hace inútil

Tú no tienes un rostro para darme
encontraste la trampa después de la caída del cordero
Un abismo se levanta ante ti
un golpe de aguas más arriba anunciará tu muerte
un abismo es la certeza de que alguien espera
Al otro lado entre el humo y las luces de neón
......................................................te están esperando
te llaman desde el hogar de la memoria
desde este lado de los riscos te llamo
eres el fragmento........el silencio impedido........ la gritería

A este vacío en la palabra pregunto:
¿Por qué no dejas pasar rumbo a ninguna parte
............................................................ mi abandono?
Te he sobornado con la promesa de que en tu noche
—no importan el cómo ni el cuándo—
atravesará tus dominados senderos
acompañando al fantasma de un tal Mazzantini
el indecible escualo (monstruo preferido de Lautréamont)
con las fauces abiertas
—no me culpes hasta que puedas descubrir
................................................................................. la silueta del marinero
grabada indeleble en las pupilas del pez
cuando emerge del animal su lomo plateado entre la espuma—

Con promesas como estas te he sobornado
y también con una caravana de plañideras camino al Gólgota
para acabar con la paciencia de no sé qué velatorio

Yo compro tu libertad
te condeno a ser puente en ese párpado
que resume desde los acantilados los gritos de la noche
cual un estruendo de escombros y música
cayendo imperturbable sobre las arboladuras de mis navíos

Yo te compro con la agonía y el pánico
....................................... que es juntar dos orillas
y con el destino de tus sombras
encajadas en el agua...... más perversas.

....................................................................................................(*) José Lezama Lima


PEQUEÑA DESOLACIÓN/TRISTE HOGUERA DEL SUEÑO

..................................................... Who shall remember my house, where shall
........................... live my children`s children
...................................... When the time of sorrow is come?
.......................................................................................... [T. S. ELIOT]


Dios... que no pueda olvidar el sendero de ayuno
la silueta del rosal que planté contra la plaza
el mar quieto con sus barquitos de corcho—piedra

Antes el dolor era un círculo de vidrio cortándome los ojos
—las tardecitas junto a mi madre—
Hoy tanteo con inapetencia en la oscuridad
arrastro a pie limpio la insania del inadaptado
hago equilibrio sobre el manubrio del velocípedo
y es la misma tristeza del sueño la que trae dolor
el mismo cuerpo ajeno y frío
que salta desde no sé dónde
para negarme el reposo y la fe

De noche duermo/ escondo la paz
la triste casa
y el tiempo se comprime........... asoma en la asfixia
por la boca entreabierta

De noche sueño con ilusión apenas:
un velero se insinúa ante mis playas
un velero evidencia que estoy
de nuevo solo y menos muerto
Alguien ríe en mi lugar
y cruza en los aires de cuaresma como si nada
la oración maternal para ahuyentar demonios
para degollar a la tórtola que no recuerda
el barranco donde busqué auxilio para su nido
—está de más que lo diga:
«la tórtola sobra en el blando cielo»—
Un hilo transparente la sostiene/:
algo de cartón–atrezzo no puede elevarse......... No la culpen
si en su desatino no viola la ley de la gravedad
ni si al morir no le acudiesen alas

El fiel se elevará
aún adosada a su frente la tarja/wanted
No puede ver a Dios como vio a la nada el sabio absurdo
Lo correcto es el lugar que le dieron en la fila
justa es la piedra al rostro de la tórtola
en el armado instante y el sendero
que a cada rato me recordará cómo llamar a mis hijos
cuando jueguen del otro lado de los juncos
y cuando el mirlo gritón no termine de encontrar
el modo más fácil para comerse mi alma.


CUANDO SOLICITO10 QUILOS (CENTAVOS) EN RECORTERÍAS

No reconozco el por qué
o quizás me engañe a mí mismo ocultándolo al resto
pero el caso titila............está allí como un asunto verdadero:
Alguien/
......................................................................algo que se arrastró en silencio durante muchas horas
ha ordenado juntar toda la masa ganadera
(hasta la más insignificante de las cabezas)
Algo que no conozco y creo no pretende
ser en mí la otredad cancina
mandó reunir todas las vacas
demasiado cerca de la vía–sendero/carreterita Apia
como si se intentara reunir las bostas
como si se intentara reunir unas postas

Alguien que no quiero conocer
ha apostado mecánicamente
ante nuestros desorbitados ojos
la deforme población ganadera

También a mí me sucede
algo que igual en el silencio se arrastraba
me ha obligado
para juntar mi mínima cabeza a las otras.........y voy gustoso
husmeo entre el marabú
me cago y olfateo más allá de las ortigas
con la misma expresión deforme
mientras escandaloso pasa el resto
y yo me quedo casi invisible
porque ya lo escribió una vez y sin error Cintio:
La verdad es tan vertiginosa que parece una vaca
........................y a ese poeta le he prestado asunto.


ORACIÓN POR YEVGUENI YEVTUSHENKO

.................................. a la memoria de Miguel Aguilera Ponce
........................... a Delio Orozco, por servir a la Isla

........................... "Todos somos responsables de todo,
.......... por todo y ante todos".
...................................................... [F. Dostoievski]


Mañana yo no voy a seguir muerto
en recompensa me gustaría ser la sombra del sauce llorón
la agonía del peleador contra la fisura
en el cine oscuro donde Eisenstein estrenó Potemkin
Mañana yo no voy a seguir muerto
mi fin mirará desde el signo
Yo no tuve tiempo para esperar la caída del muro
reservé al máximo los humanos derechos
pero igual me alimentaron para mantenerme a flote

Bajo la penumbra invernal que atrasa la cellisca
en el loquero de todos
en mi hospital cual un monje de paso
miro cómo se marcha la golondrina
—su reflejo cortado en la superficie oscura
su luz sobre la perfecta idea de Dios—

Así estábamos en la foto fija
al otro extremo junto a las piedras del derrumbe
en el pantano como una mueca que pretende copiar la belleza
así estamos en el aliento mudo de las cúpulas
en el templo vacío y en el ancho verdor del lavamanos
donde ya nos cansa seguir escupiendo nuestras miserias
Yo era el peso de un sistema concreto
el poro y el párpado contra la desnudez
ahora soy un muerto trasplantado
tropeloso que mea copiosamente
la última pared defensiva de la catedral de San Basilio
Estoy mitad dormido.........mitad muerto
sostengo con desgano la palmatoria
y mecánicamente repito la oración:
Torna tu vista, Dios mío, hasta esta infeliz criatura,
no le des la sepultura entre las ondas
para que luego digan vulnerables que Rusia
con sus bordes imprecisos es la militancia
el instrumento de plástico depreciado
las matrioskas en fila sermoneando
tres veces por semana para nadie
un cómodo aposento del Kremlin
cuando afuera se realiza el cambio de guardia
—treinta grados por debajo del cero—

Todo desde el rincón parece ilógico:
los objetos apiñados en la plaza
Yevtushenko que envejece sin remedio
pero aún sueña con las enormes ciudades del mundo
con el poema épico para audiencias no obligadas
............................................................y sin banderitas

Madrecita buena
aprenderá la fiera sin secretos mi evangelio del miedo
Yo no tuve tiempo para esperar el fin del siglo
no me hicieron beber del mosto podrido del dolor
cuando sucedía me emborrachaba con vodka
en la paz de un campamento de artillería
Yo volví a perderme en el cruce de caminos
.................................................................... de Europa del Este
—treinta y cuatro mil judíos ucranianos / no pude verlos muertos a manos del nazismo—
en el tartamudeo de nuestras propias lenguas ladeadas
y en el desorden
de inquilinos habituales que cuelgan junto a mí
gritos que hasta hoy llegan en trenes
desde los campos de concentración Soviéticos
llegan de la tundra siberiana
montones de bolos de madera exportable
con nombres y fechas tatuados a resina
y el cuño perentorio de la hoz y la mandarria

Querido Yevtushenko la tundra crece
/Auschwitz nunca será el dilecto jardín de mi infancia(*)
Cracovia no alcanzó a ser siquiera el infierno
de los que dejaron mi Isla
........................................................... navegando sobre una puerta de metal
un archipiélago verde en el verano del noventa y cuatro

Verano perfecto

Aquí comienzo a sopesar el desnacer de otros años
la muerte de mi cráneo
mi cráneo sepultado por la cellisca
las ondulaciones del agua...... la sal......el barro
el ayer marchándose para siempre
por los huecos del alcantarillado público
y un montón de volatineros en gomas infladas
cruzando a duras penas el estrecho
—de la luz y las manchas—
usando sus camisas como único estandarte
Madrecita buena
dime, por favor, quiénes son esos volatineros
Yo no tuve tiempo/ el testigo no insinuó la nada
y volví a perderme en un cruce de caminos
.................................................................. de Europa del Este
en el cruce que divide Manzanillo del Soviet de Mabay
Madrecita
Moscú será la militancia en peso bruto
Yevtushenko envejece día tras día y se conforma
y guarda el rencor para cuando se desplomen otros muros
otras paredes que puedan leer el heroico poema del país
el poema sin nombre de esta Isla
frente a enormes audiencias con banderitas
De todas formas.........resumiendo:
Yevgueni Alexándrovich Yevtushenko
ni usted ni yo
tenemos la manera exacta de llenar el pasado.

................................................................................. (*) Fayad Jamís


COPRÓFAGOS

............................................................................... para Jorge Betancourt Quintana y José Luís Serrano

Mientras buscábamos con desespero
el firme del turquino
referiste inaudible o cuasi
que las jutías congas y/o los monos
cuando se le truecan nulas
las fuentes de alimento
asumen nutrirse de sus propias heces
Recuerdo que en tu brevedad aclaraste
que heces y mierda no eran la misma cosa:
(«Se le llama mierda, única y exclusivamente, al
excremento humano.»)
No quedó más alternativa que seguir en silencio
En el silencio
nutriéndonos de los ruidos de la sierra/monte
de las luces de los cocuyos que empezaban
a salir delante de la noche prematura
Orientándonos cual un pobre hombrecillo eskimaw
por el rastro de heces testadas hasta el oso polar
El resto de la historia no amerita importancia
—contiene más de mierda que de heces—
«Toda la familia de los conejos por tener
un sistema digestivo demasiado simple
está obligada a mantener hábitos
de alimentación coprófagos»
referiste inaudible o cuasi
mientras buscábamos con desespero
debajo de la noche idumea
el firme del pico real del turquino.


CORREAS PARA LOS SIRGADORES

..................................................... para Alejandro Campins

En mil ochocientos 68 durante una excursión por el Neva......Ilyá Repin advirtió por primera vez la existencia de los sirgadores....... Ellos tiraban penosamente de las correas......Unos eran semejantes a bestias de torsos corpulentos....... cabezas gachas...... facciones obstinadas...... las melenas revueltas como de héroes mitológicos....... Otros eran de mirada hosca y cargada de odios probablemente habían sido hace mucho tiempo marineros y ahora a ciegas les quedaba la vejez...... el recuerdo del río que no acababa de irrumpirles por los ojos y el aplanado camino de sirga con el que estaban condenados a soñar todas las noches por el resto de sus vidas al completar las horas en que sus provincianas esposas les llevaban a la mesa un trozo de pan negro para mojar ansiosamente en el humeante caldo donde era costumbre flotaran junto a las masas del pescado grasiento algunas papas y hojas de coles........ El resto de la cuadrilla jaladora cabe la posibilidad esté compuesto por reclusos que para el momento aguardaban el final de sus condenas: criminales comunes traficantes de poca monta...... contrabandistas fronterizos de carbón piedra...... asesinos de otras criaturas como ellos........ Completando la imagen...... un Pope que no quiso saber más de Dios y en su defensa...... siempre en defensa de El Altísimo...... decidió colgar sus hábitos y tirar angustiosamente del cable

Desde donde se encontraba...... Ilyá Repin pudo observar que la embarcación
—¿Una estropeada barcaza?—......se zarandeaba lentamente en las aguas amarillas...... pero a tal distancia no alcanzó a leer su nombre...
La embarcación bien pudo llamarse Esperanza o tal vez Gloria...

Este detalle nunca será demasiado importante...... además sucedió hace muchos años y por tanto no llegaremos a saberlo

Aquí...... frente a una ensenada del Caribe...... yo nunca he visto sirgadores...... pero algunas tardes de verano...... cuando el sol es enorme en el país...... creo haber descubierto entre las sombras de las uvas caletas y los almendros...... sobre la arena donde van a morir todas las aguas albañales de la ciudad........un camino por el que se mueven formas humanas con proceder demasiado colindante al gesto de aquellos que en algún período de sus vidas tiraron penosamente de unas correas y en las oscuras noches del invierno ruso sólo tenían un pedazo de pan negro para mojar en la sopa y así ir amedrentando la hambruna.

Esto es lo que consigo saber y que un amigo........ pintor de oficio........ hace algún tiempo me mostró un cuadro de Repin en el que además de figuras humanas había una barcaza de nombre Esperanza o tal vez Gloria.
.

sábado, 15 de octubre de 2011

Odalys Leyva (Las Tunas, 1969)



Odalys Leyva Rosabal
(San José de la Plata, Jobabo, Las Tunas, 13.09.1969)

Poeta, narradora e investigadora.

Cursa el 6to año de de Licenciatura en Estudios Socioculturales, es Técnica Civil y graduada de idioma Inglés. Es miembro de la UNEAC y de la Unión Nacional de Historiadores e Investigadores de Cuba, y Presidenta del Grupo Internacional “Décima al Filo”.

Ha publicado los libros:

En Cuba:
Meditación del cuerpo (Editorial Ácana, Camagüey, 2005)
Ciudad para Giselle (Editorial Sanlope, Las Tunas, 2005)
Convicta de la gloria (Ediciones Holguín, 2007)
Diálogo sagrado de las vírgenes (Editorial Ácana, 2008)
Los Césares perdidos (editorial Sanlope, Las Tunas, 2009)

Con El Frente de Afirmación Hispanista de México:
Antología Oral, Traumática y Cósmica en las Décimas de Odalys Leyva (2005)
Antología de la Poesía Oral, Traumática y Cósmica de Odalys Leyva (2005)
Crónicas de las pirámides del fuego (2006)
Presagio que intimida las raíces (2006)
Pacanda (2008)
Antología de la Poesía Erótica de Odalys Leyva (2009)
Controversia y aplomo (2010), en coatoría con la escritora española Isabel Diez.
Cuatro voces y un concierto, Ediciones Proyectarte México, (2010)
Los guevos de Machu pichu, teatro malárico y otras representaciones (2010)
Sonetos a la Buena Muerte (2011)
Cuatro poetas de Oriente (2011)

Hizo también la selección de textos y el prólogo de: Antología tanática de la décima en Cuba (tomos I y II, 2007), y de la Antología femenina cubana de décimas y malaras (2008)

Tiene inéditos los libros: En poesía: Adiós del Cuervo, El último fantasma de la opera, El Apocalipsis no niega las palomas y Ritos y Espinas; En décima: La lengua es un siglo oscuro y La luz es jinete que tortura; En Ensayo: Orfebre del silencio, ¿Cervantes un hombre raro, Es una desgracia nacional? y Eva la suerte está echada; En literatura para niños: Antojos de Golosinas y El capitán de Becerra; Las novelas: Maldiciones de mujer, Qué Jehová los castigue y Los Poderes de la seducción; En cuento: Perversas mujeres contra el muro.

Textos suyos y críticas sobre su obra aparecen en diferentes revistas y periódicos de Cuba y el extranjero.

Ha obtenido diversos reconocimientos en concursos literarios, entre ellos:
• Premio "Armando Leyva", en Poesía, (Holguín 2001)
• Premio "Fiestas Iberoamericanas de la Décima", (Holguín, 2002)
• Premio Nacional "Décima Joven de Cuba" (Las Tunas, 2003)
• Premio "Portus Patris", (Las Tunas, 2003)
• Premio "Poesía Erótica", (Camagüey, 2004)
• Gran Premio "Poesía de Amor", (Camagüey, 2004 y 2006)
• Premio de Ensayo "Escardó In memoriam" (UNEAC Camagüey, 2004 y 2007)
• Premio Nacional "Ala Décima" (La Habana, 2004)
• Premio Nacional de Ensayos "Todo Décima" (Las Tunas, 2004 y 2007)
• Premio Nacional de Poesía "Úrsula Céspedes de Escanaverino" (Cienfuegos, 2005)
• Segundo Premio en el Certamen Internacional de Poesía "Azahar" (España, 2005)
• Primer Premio en el Concurso Iberoamericano de Décima Escrita "Cucalambé" (Las Tunas, 2008), y Segundo Premio (2005, 2006 y 2007)
• Premio de Cuento "Raúl González de Cascorro"”, (Camagüey, 2008)
• Premio de Cuento "La llama Doble" (2009)
• Premio de Cuento "Guáimaro al centro de todo", (2010)

Reside en Guaimaro, Camagüey.

( Dirección de correo electrónico:
odalysleyva@pprincipe.cult.cu )


del libro Meditación del cuerpo, 2005
DOMINIOS

Una ciudad no puede abrirse el nombre
ni ser la hembra que aplauda al diablo y sus conjuros,
.........................................recorrer estatuas,
bacanales como espectros que van al precipicio,
herida de saltar los puentes
con un siglo de huellas a la espalda.
Su calendario no advierte los dioses que viven en el tedio:
esta ciudad de parques, trovadora del cuerpo, apuntala sus redes.
Aquí pienso en Venecia......... - Mi jaula con licor de siglos.
Inauguro la edad de otro viajero,
.............................................. este vacío de espigas me da fiebre.
En la noche hay intrusos, no buscan el espejo
(decir ciudad es más que saltar su lujuria,
esconder de los niños la gula y el pecado,
adornar los vitrales pulsando la inocencia).
Solo un convicto se refugia en mi embriaguez
............................... por el sexo sin nombre,
busca sustento en mis paredes y sábanas,
parques donde los gays rezan
a la única manera de estar solo.
Ciudad, acrisola su furia en los trapecios,
mis duendes confesores traspasan la vejez a tus dominios
porque decir ciudad es mucho más que abrirse el nombre
y tatuar en sus muros la leyenda.


MEMORIAS

La ciudad tiene corazón,
raíz que fluye a otras arterias,
una muchacha en la música de los saltimbanquis
y sus perros.
Sé tu nombre ciudad.
Muros como huesos de niños te buscan el escombro.

Candilejas que duermen para no oír al trompetista,
a los noctámbulos descifrando tus dolores
sin cortarse el miedo de sus culpas,
beben noticia, polvo, polvo.

No hay vocación en tus periódicos
para disimular la ira hacia los dioses,
los tremendos, brutales, mitológicos.

Ciudad, larga el fósforo: el epicentro del pubis enconado
sobre el peñasco de la risa.

Ignorar tus diluvios revela las razones de Noé tras el opio;
escriban tus crónicas los brujos,
consuman sus elixires de falsos evangelios:
el fogaje que ondula es talismán de la entelequia.

Oh, ciudad sin Quijote, sin esos tinajones donde soy rocinante,
esposa fiel del mago.

El almizcle me aleja las gaviotas, sin hablar de los orfebres laboriosos
aquellos que tallan mis orillas.

Una ciudad es la creación del tiempo.


INCERTIDUMBRE

Las grietas destejen esta quietud del aire,
se nublan los salmos de mi piel,
prófugo el silencio se hace oculto,
comienzan mis cristales a descifrar la voluntad
del tiempo,
aparece la levedad del musgo.
El destierro resbala donde el alma del naufrago
perfila sus espejos,
mis pupilas entre venas le distinguen.
Interrogo mi carne para vestirme en ella,
para darle al talismán de las manzanas este temblor,
no puedo declinar mi nombre, borrar el tatuaje
debajo de los ojos.
Un corazón le quita herrumbre al campanario
y vierte mi sepulcro en espirales.
¡Estas cruces no alcanzan las venas de la tierra!
En equilibrio de crisol una semilla desfigura
...................................................su contorno,
qué vientos de indulgencia completan las tinieblas.
Somos seres diurnos y nocturnos,
es necesario adornar los senos
................................................................. hasta que los ardientes rosetones del aire
alojen mi agonía.
Qué desazón en el capullo de cada laberinto
son las premoniciones que se muestran rebeldes:
florecerá la miel en los insomnios.



del libro Ciudad para Giselle, 2005
NOSTÁLGICA CIUDAD PARA GISELLE

................“…peregrinos
......................................que prefieren los caminos
.......................................a una piedra en la ciudad”
…….......................…….……[ Carlos Esquivel ]


Giselle conjura al fin, se instala
en los maderos. (Ni un cristal
puede romper.) ¿Por qué el vitral
con sus colores le acorrala?
¿Y cuánta música regala
a Cenicienta, si persiste
en ser actriz de un sueño triste?
¿Buscas locura en el ocaso,
o es que detienes el abrazo
en tu penumbra? ¿Adónde fuiste?

II
Inexorable es el secreto,
oh impunidad de la lujuria,
virgen del mar que en mi penuria
trae sinfonías de amuleto,
aplausos, goces como reto
en las alquimias de mi hoguera,
palomas, barco, calavera
sin testamento de otra casa:
y es que confundo la argamasa
en las aureolas de mi espera.

III
Giselle no sabe de serpientes,
sólo de un hombre en su ventana
que cuando escucha una campana
echa a volar sobre los puentes.
¿Por qué mirar a nuevas fuentes,
cuando la sed se nos agota?
(La multitud oye una nota,
sabe que esconde su martirio,
y más terrible es el delirio
donde se pierde una gaviota…)

IV
Nunca le dije que en el viento
yo contemplaba su milagro;
que no seduzco, porque el magro
ritual de mi boca es tormento.
Y me disgusta que el lamento
haga paredes en mi ruina,
pero un dolor que no termina
finge en mi voz un salmo hiriente.
¿Dónde se enrosca la serpiente
que mi ternura contamina?

Giselle me interrogó: ¿Por qué el gentío?
¿Me recuerdan la voz de los fiscales,
o el silencio de padres ancestrales
que descubren el salto de mi brío?
Con pinceles soy trueno, desafío,
y con mi nombre se humedece mayo.
Cualquiera ha de vestir mi propio sayo,
y cantar como un ave en el retorno.
¿Es culpable mi danza del soborno,
o soy la grácil lentitud de un rayo?



del libro Crónicas de las pirámides del Fuego, 2006
LA PERLA ENTRE HÚMEDAS ALAS

Caballero que desatas tu miel nocturna
y miras mis vientre como perla desnuda
no te importa si la concha duerme,
el tacto es derrame de la joya,
lirio que convierte su saliva.
Perfecto el vicio de devorar mis mariposas,
esconder el polen de sus alas como rocío lácteo.
Somos pájaros, no podemos volar a nuestros nidos
existe un piélago, una frontera
más allá de los muslos y el hombre,
más allá de un lenguaje corporal
que pierde el paraíso,
el desnudo corazón que siente la yema de los dedos,
el apretón de sus arterias,
vacío de válvulas que duele.
Caballero ¿quién se atreve a esconder tus caballos
o dormir mi volcán, aplastar la sangre tronadísima?
Quedo sonámbula y mis manos sufren las flores
de tu espalda,
el arco donde desnuda soy una mujer
para vender el fuego que me sobra.



del libro Dialogo sagrado de las vírgenes, 2008
REGRESO CRISTALINO

He vuelto al camino
con opacidades de quien vibra,
respondo a la boda de los cisnes,
a cánticos que etéreos me apresan,
sostienen el huevo de la danza,
umbral de maravillas,
símbolo que en la madurez me sopla la cara.
Monótona es el aria,
esfuerzo de la orquesta en inmovilidad
de las vírgenes, se creen veneradas.
No conocen que el mar es cántaro turbulento.
El brote de palmeras trasmite señales
y el mar continua impasible,
disfraza la gelatina de los océanos,
ángeles trasnochados e ignominiosos
no conocen los ojos de sus muertos,
táctica de marineros sin escrúpulo.
Aquéllos que se creen danzarines
y adoran al diablo.
La sal no es libre,
es atadura de todos los muertos del mundo,
los que sufren el agua
y adornan los platos
porque la sal es un hijo que ha muerto
y regresa en comidas desertoras,
el hambre no nos deja ver
que la sal está adornada de fiebre
como patrimonio venera los ánimos,
donde la luz perdona sus difuntos
por penetrar en nuestra mesa
y brindarnos una gota de su dicha.



del libro Los Césares perdidos, 2009
LOS CÉSARES PERDIDOS

............................................“César tuvo también amores con reinas, entre otras
................................................con Eunoè, esposa de Bagud, rey de Mauritania,…;
...............................................pero a la que más amó fue a Cleopatra, con la que
.........................................................frecuentemente prolongó festines hasta la nueva aurora”.
.......................................................................................................................
[ Suetonio ]

Porque he llorado al César tantas veces
en mi difícil traje de ermitaña,
la soledad en mí no es cosa extraña
aunque el fuego desnuda mis reveses.
¿Dónde guardo el calor que largos meses
disfrutara mi cuerpo lisonjero?
¿Adónde ha de partir mi desespero?
Ave César, desata tu lujuria.
Que mi cuerpo se funda en la penuria
como el magma en volcánico aguacero.


II
Me perturba tu indómito ostracismo
(mi remedio es oculta paradoja).
Si no valgo ante ti, si soy la floja
mordedura, si el trono no es el mismo…
¿por qué voy a rendir a tu egoísmo
una lágrima más?
..............................Tu ciencia fría
se resume en vulgar paleografía,
mientras yo, de tu inútil parquedad
construyo lentamente una ciudad
sin la praxis de tu filosofía.


III
Será la piromancia tu obituario
cuando el cuerpo su llanto ya no calme
pero serán mis lágrimas la oxalme
que guardará tu grito reaccionario.
Roma tendrá en secreto el relicario
de aquel dolor pasado, ya neolítico.
Tu recuerdo caerá sobre lo mítico
de mi propia leyenda sin fisuras.
Será un placer cargar mis helgaduras
con tu obsoleto salmo de amor crítico.


IV
Qué absurda la marioneta
que en las noches sin relente
echó su savia elocuente
en mi paciencia discreta.
Fui rehén, la fácil treta
quedó escondida en mi espejo
(alguien frunce el entrecejo
cuando, en pequeña venganza,
pongo infiel en la balanza
el rostro del que me alejo).


V
¿Por qué mi ropa raída,
si los dulces manantiales
que conservo son iguales
al agua de mi partida?
¿Por qué la herida? ¿Mi herida
no acaba en el Coliseo?
¿Quién soy?¿Quién soy si ya veo,
como Ariadna, roto el hilo?
Soy Penélope y vigilo
el retorno de Odiseo.


VI
César, ¿sabes qué presagio
se hunde en mis carnes? Traición
purgada en la salvación
es mi suplicante adagio.
Roma no sabe el naufragio
que en tus paredes se oculta.
César, el placer sepulta
las piedras de mi paciencia
porque en mí estalló la urgencia
de un abandono que insulta.

¿Temes a la maldición,
al acoso de una brújula
que te guía hacia mi esdrújula
y noctámbula pasión?
¡No soy la superstición
que huyendo del espectáculo
echa flor en el umbráculo
ciego, de una luz proterva!
César, la dama y la cuerva
se redimen ante el báculo.


VII
Porque en Roma no ha llovido
al fragor de la costumbre,
es que padezco esta herrumbre
con fantasmas del olvido.
¡Qué terrible es el descuido!
Al final sólo hay el muro
de un hospicio donde abjuro
de todo…
.................. Que nada importe
cuando he perdido en el norte
de otro cuerpo mi futuro.



del libro inédito Isla de fantasmas y ópera
CONCIERTO PARA GRITAR LAS HUELLAS

Si me dieras tu otra mitad haríamos el círculo hacia el fuego,
sin píldoras para esta calle que no las necesita.
La humanidad inventa remolinos,
renace de sus astros,
suspira títeres por el aguacero.
Me lanzo a la quietud, íntimo prejuicio, es la fuga,
nuestra unión parte de la naranja:
prohíbe un brindis con su jugo,
satisface el signo del horóscopo
..................... entre hojas y temblores,
allí donde busquen todas mis orillas
por los hijos sin ley al margen de un tejado.

Esta sed ha vuelto en horas muy tristes,
donde humedad es sinopsis para el fantasma de mi piano,
todo acorde al despertar maldice ese misterio,
navega eclipses de la vida,
mis pezones tienen otra intención,
convocan la bruma, a estas horas lejanas
y mi sueño de albatros.
Ya nada detendrá las mariposas.


(II)
Cualquier ciudad puede aburrirse y andar sola,
necesito el farol en su mirada,
calmar mi desnudez con pájaros,
evadir espejismos, estrella que descuida la penumbra.
Mi levedad recorre fantasmas,
este galope recuerda los cauces,
(no sabes mi rincón,
.........................................................agua donde el hogar es pozo, un grito hasta la furia)
Estoy en mis ropajes, ¿Qué danza me recorre?
Voy a escrutar el látigo,
tu cuerpo bebiéndose el enigma
es más que una postal,
no temas a esa humedad
.......................................... ni a errores en la infancia.
Como disparo el silencio,
huella, capricho contra mi fiebre de locos:
retorno sonámbula hasta la catarsis,
..................................................sin llanto,
con mis duendes errantes por el beso,
.................................................................................cobarde epitafio a estas brasas.


(III)
Hasta la voz de la lluvia es tormento,
urgencia de compartir lágrimas,
borrarte el latido con mis aves,
en ese instante cualquier galaxia tiene musgos,
soledad,.......polvo en mis campanas.
El aire agita retoños,
todavía el invierno no cuenta sus nidos,
con la esperanza de palomas que retocen.
Busca mi hoguera, podrás enloquecer:
tengo una alondra, dolor en la tierra,
cólmame, hay frutos en tu bosque.
¿Qué estación me lacera hasta los párpados?
Definitivamente soy un niño que corre por la lluvia
(oteas mis ardides, verdugo de esta sangre:
....tentáculos que gritan, se mecen en la noche).
La cintura puede ser retorno,
raíz más grande ha sido esta nostalgia,
mis primeros pasos por la bruma.
¿Qué golondrinas detengo en esta procesión?
El laúd es tu pelvis, dibujado en mi voz
que pasa como el primer minuto de una hora.


(IV)
En los matorrales del gozo no ahuyentes mis impulsos,
secuencia es nube,
tu barba elige.
Soy hembra en tus cadenas, siglo con falacias,
oh mentira, qué grave huracán en mis playas.

Como beso de Judas tengo el disparo hacia tu nombre,
calma esa deuda con mis peces,
presagia los engarces en la noche:
que el sol estrene boleros a la mitad, sin tu dominio.
Culpa es sombra, arrebato de mis luces,
placer inconcluso como daga,
candelabro, reino sin techumbre.
Ven a trazar mi voz por la hojarasca
en angustia perpetua.
Toda eclosión es pacto.
.................................................................. Elijamos el mundo de los ciegos.

(V)
Nuestro grito es un salmo, los apóstoles claman,
pan y vino no apocan estas hambres.
Tengo desgajamientos, palabra infiel tras el remedio
(si salto la ventana voy a dañar el césped).
Mi penitencia, puñal en los toldos,
hastío de lámparas sobre el olvido donde agrietan cristales
................................................................... cascabeles de la bestia,
........................................................................... enfermos de niebla.
Mi habitación aguarda su costumbre,
....................................................... angustia por mis venas.
¿Qué virgen iré siendo, después de un solo de violín?
Éramos relinchos esclavizados sin una ciudad,
hojarasca, filo de las premoniciones,
ceniza a contraluz del fango, descendía en su hoguera.
Soy piedra sin nueces, unicornio para fabular el sortilegio,
llamas en candiles intocados por la furia.
Imagino mis águilas al desvestir el miedo
por ese árbol con sepulcros en la noche transida,
cuece matices a mi boca,
sombra, levedad que me habita
como la hondísima garganta del Irazú,
...........................................se adentra a mi sangre.
La noche, ardor con palabras,
necesito al pianista para retener su tibieza,
ronda sin ángeles silencian mi pared,
soy la muchacha que danza el recuerdo nupcial de sus gaviotas,
el círculo de Mozart y Beethoven implora mis anillos
sin delfines, peces, ni el crujir de las espumas.
Me duermo por tus alas
en ese monstruo de aceitunas que es el tiempo.
...................................... Lo perpetuo es atardecer.


(VI)
No sé violentar castigos,
el insomnio es falacia, huye a la memoria.
Los senos piden emboscadas con la tarde,
perturbas el equilibrio en mi lascivia,
...................................... secuencia sinóptica del viento.
Es mi costumbre deambular entre fronteras
tras el fervor de la palabra,
en ese ardid donde lo supremo fluye sobre lo diáfano
sin desechar atisbos,
..................................pájaros que duelen en mis llagas
y el presagio atiende sus promesas....
La mesa del rocío: un tronco más frágil,
......................................................virtud para morder la almohada.
Mis ayunos traen la herencia sin reloj,
nada golpea ese rumiar, hay caracolas,
cambios inevitables en los muros.
Esta balanza no puede temblar
–es la meditación del cuerpo por el pez de su lengua–,
giraré, giraré hasta que la hora sucumba en mis agravios,
en esa tentación de las fronteras.


(VII)
A escondidas el mar tiene muchachas tristes.
Falta el carrusel, un animal que beba mi ruido de cascadas,
bosque para suplir la música ¡hay trovadores
.................................................................... en agujeros de la vida!...
................... donde la blusa es contienda para desabotonar mi fiebre,
por la locura del agua en esas nubes donde soy quien se embriaga,
vértigo, mariposas a flor de labios.
Sin culpa llevo esta caricia, gorrión en mis entrañas:
en los puños están los vericuetos a la savia.
¿Por qué faltan gajos de mi árbol?
¿Por qué la soledad hace escapar todos mis peces?
Acepto que la brújula es otro desamparo inventado por Dios.
Llevas el perfume como temporal de voluntades,
la música, milagro para impulsar las copas.
¡Brindemos por el reloj de los que lloran!


(VIII)
Me has disparado esa lava por los senos,
el pubis como flor desata las exequias,
humedad, silencio que no esconde sus ráfagas.
Me puedo lanzar contra la niebla,
................................................................. contra el eco perpetuo de las voces,
un grito siguiéndome entre muros,
labio mordido por la llama
(mi fugaz batalla es laberinto
y el aire carga a cuestas con la furia).
¿Qué montaña no protege la avidez al insomnio?,
quebraste mi pasión y la mansedumbre de la cuerda,
conocí los diablos, estallan en la lengua del poeta:
nada tiene de carne, frialdad con agonía,
nadie viola mis aguas,
cualquier cicatriz tiene bufones,
noctámbulos que juegan al suicida
para beberse esa lujuria de palacio.
Interrogo a los dioses hasta el muro,
la cripta de mi voz hecha jirones.
Virginidad, mansalva de los tontos,
yo alucinada frente al minotauro,
a esa bestia que bebe gladiadores,
...............................exige su manzana.

Es verdad, mi costilla no es un horizonte.
Voy a cantar la primavera y decir adiós,
bienaventurado de mi sexo,
me espuela este conjuro:
quién sabe si esta noche salgo a borrar las huellas
en esa tempestad que es el destino.
.